Nada Más

Y me preguntas ¿qué es la poesía?
cuando tus manos son claveles suaves
y tu mirada de rima vacía
musita en silencio canto de aves.

Me das tu mano de forma tardía.
La aprieto fuerte sin dejar que labes
ensucien tu esencia de fantasía
o manchen los versos de plumas suaves

que nacen de ti onírica vestal,
con ríos de imagen en demasía
y mueren como un pequeño animal.

Detén el tiempo y las venas frías,
no preguntes sobre lo angelical.
Metáfora eres tú, doncella mía.