Redacción I

Revisando algunos cuadernos, de esos que tengo malgastados porque nunca me los acabo del todo, encontré mi primera clase de Redacción I. Va algo así:

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13/03/08

Redacción I

Conocimientos

• Literarios, gramaticales, ortográficos y estructurales
• Sociales, culturales, científicos

Habilidades

• Ser bastante obervadores.
• Poseer una imaginación amplia
• Tener una memoria eficaz
• Ser intrépido

Actitudes

• Responsabilidad
• Seriedad y profesionalismo
• Pensar siempre en lo que se hará después
• Buscar mejorar con cada escrito

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Vaya, yo no digo que esté mal, pues. Pero yo lo replantearía así:

Conocimientos

• Sexuales, alcohólicos, problemáticos, psicológicos.

Habilidades

• Ser bastante obervadores. (Para ver cuando te están quemando el rancho, cuando viene la jura, cuando tu amigo está pensando en darse un tiro y cuando tus papás ya se echaron el rollo de lo mal que andás)
• Poseer una imaginación amplia. (Blah, blah, blah. Si, en realidad, no se ha escrito nada nuevo desde la Biblia y cualquier cosa con la que se quiera innovar es más vieja que el sol. La imaginación sirve para los policías, los taxistas y los maricones)
• Tener una memoria eficaz. (Ajá, y después te metés a "Quién quiere ser millonario", porque solo para eso me ha servido a mí)
• Ser intrépido. (Esto me supera. Si se quiere ser trapecistas o súper héroe tal vez, pero uno de intelectualoide solo necesita vacaciones y ser un gran mantenido)

Actitudes

• Responsabilidad. (Sí, sobre todo usar siempre condón. Digo yo)
• Ser bastante obervadores. (Yo creo que hay gente que jamás ha visto un ocaso y solo sobre eso escribe)
• Poseer una imaginación amplia. (Con tanta película, redes sociales, televisión por cable, blogs y sitios porno, apenas me queda tiempo para imaginarme qué me va a decir mi novia cuando le diga que le dí baje. No señor, lo que se necesita es seguir escribiendo y seguir imitando hasta que uno sea una amalgama de la gente que uno admira y los otros no descubran quién es su modelo a seguir)
• Seriedad y profesionalismo (Y después nos hacemos jesuitas todos)
• Pensar siempre en lo que se hará después (¿Después de qué? Porque después de esta entrada me voy a la cama a quedar zeta)
• Buscar mejorar con cada escrito (No, yo busco empeorar)

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Después de eso, tengo unas preguntas que el catedrático nos hacía y que le teníamos que entregar al día siguiente. Las respuestas se las quedó él, le sirven de bulto

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¿Me gusta escribir?

Sí. Pero también me gusta ver películas, estar en el Facebook, salir a beber, me gusta coger y que me digan que la cena está servida, me gustan las mujeres delgadas y los días que puedo quedarme durmiendo hasta tarde. Me gusta leer y que me lean. También me gusta el sorbete de la Nevería y las pizzas con tocino.

¿Por qué escribir?

Porque me gusta. Así como sigo hablando porque me gusta. Sigo viviendo con mis papás porque me gusta. Pero aunque no me gustara, tengo que hacerlo a veces. No me gusta levantarme temprano, pero todas mis materias son en la mañana y tampoco me gusta estar de goma y la soco. Uno escribe porque hay gente, por ahí unos cuantos, que lo leen a uno y le dice que qué bonito su hobbie y porque te consigue mujeres, uno tiene de qué hablar con otras personas y de vez en cuando le ayuda a que le salgan unos billetillos mal puestos. Escribir porque para cada persona le trae sus beneficios y no vamos a lograr la paz mundial con tantas y tantas letras (para eso la Coca Cola está haciendo el trabajo) pero uno por lo menos se siente mejor después.

¿Qué pienso/siento cuando escribo?

Yo me siento la mera verga en salsa rosada. Pienso en que, en algún momento, alguien va a leer lo que estoy tipeando y le va a gustar y vamos a ser amigos por el resto de la vida. Pero después de un tiempo se da cuenta que todo es por ego y que lo único que importa, a final de cuentas, es qué piensa la gente cuando lo lee a uno.

¿Qué pienso sobre escribir?

Que es una manera más de estar acá en frente del monitor. Ni mejor ni peor que pasarla bailando en una disco donde ponen perreo del sucio, todos tienen los mismos problemas que yo y si puedo seguir escribiendo, lo voy a hacer porque al final es lo único que se me ocurre que puedo hacer medianamente decente en mi vida.

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Ahorita ya son 3 años de tanta babosada que me pusieron en qué pensar y todavía soy un bichito, lo que quisiera es que dentro de otros 3 años yo esté pensando de otra forma porque ya se me tiene que pasar la adolescencia y tengo que empezar a ver qué pedros con mi vida real.

Se los ordeno

Los Golpes

La encía destrozada, maje. Ningún diente se me fue, eso sí. Pero estoy sangrando como Cristo, cerote. Cuando no es de joda el problema y nunca te han visto los cabrones, se te van directo a la cara, no perdonan ni piensan en la cuenta que te va a salir en el dentista ni la puteada de mil maravillas que te van a dar tus tatas por andar de bayunco. Tienen razón, porque sos vos el pendejo que se va a meter en esos desplantes y te dejan con ese pijo de calazos, como que sos trompo.

Después del aluvión de cerotazos, solo pensás en un paraíso de puras Panadol, un baño completo de alcohol noventa, kilómetros de gasa, yeso, morfina, anestesia, camilla, enfermero. Claro, uno ni monedas tiene para el teléfono público o para una bolsita de agua helada que le calme el dolor de encías. Maje, si ahorita estoy completamente lavado porque me hueviaron hasta el carné de la universidad y me quebraron el celular por puro joder. Es que son mierderos. Todo por andar de machito vergón, me miraron mal y yo no me podía quedar con la trompa cerrada, tenías que llevármela de chistosito y preguntarles que si se les había perdido alguien como yo. Se encendieron rapídisimo, loco, como que hubiera matado a la nana me empezarón a golpear, y yo que ni con mis cheros me he dado verga y de gimnasios solo nombres me puedo, por supuesto que me agarraron a reventarme todo.

Yo solo quiero llegar a la casa. Pero tengo que esperarme unas dos horas antes de empezar a caminar porque, aparte de que me duelen las patas, tengo que llegar cuando mis tatas estén dormidos y ver cómo disimulo un poco las cicatrices. Solo quiero una maldita pastilla, de cualquier cosa, aunque sea venadril quiero, algo que me quite el dolor de mierda que ando.

El plan está así: llego a la casa y me quedo doblado en la cama hasta que se vayan mis tatas en la mañana, ya para cuando sean como las nueve y media, que es cuando regreso de clases, les voy a llamar de algún público diciéndoles que me acaban de asaltar como cuatro cerotes, a ver si me sale la paja. Yo, por el momento, solo tengo que quedarme tranquilito aquí en la acera sin hacer otro desvergue.

A mí no me importa

Si el mundo desaparece

y las cortinas

de viuda mirada

desaparecen algún día.

No me interesa.

No moriré, nadie estará triste.

Si el licor se acaba de golpe

y aparece julio con su bastón gris

si las mañanas empiezan con ese amargo

sabor a alquitrán.

Si van callendo las horas y los días

como hojas en el viento

y las murallas se derrumban una a una

en el espacio entre tus ojos.

Nada de eso importa. No para mí.

Nada de eso ni nada parecido.

Ni siquiera un poco.

Tengo mis manos

y un par de recuerdos

de mis amigos y mi padre cuidando a mi perro

unos dientes que aún sirven

y un estómago fuerte

como Dios mismo

tengo más dos días sin dormir

y es lo único que me basta,

por ahora.

Sin título

Hoy no tengo nada
para darte
ni siquiera un buen título junto a estas letras
o un frase equilibrada
que diga
lo que siento por vos.

Tengo, eso sí,
mucho enojo
aquí adentro
mucho sueño en la orilla de mis párpados
ruidos en mi estómago
tengo escalofríos, cada cierto tiempo,
pero nada de palabras
ni nada que te sirva

tengo algunas cosas que decirte
pero no el valor
ni la insensatez necesaria
para hacerlo.

No tengo nada
digno
suficiente
certero
para darte hoy.

Tal vez si te sirvieran mis manos
adoloridas
o mis pulmones agotados
tal vez si te sirvieran las pastillas que guardo
en la gaveta derecha de mi escritorio
o la caspa de mi cabeza
tal vez
tal vez si te sirviera mi silencio
podría darte algo.

Lejos del Mar

Todo salió mal. Y no es culpa de nadie, simplemente Dios se la trae desde hace ratos con nosotros. Ayer, por ejemplo, quería salir con Ana por la tarde por café y cigarros. Nada complicado, solo verla y hablar con ella: sus malditos ojos perdidos e incrustados en esa piel tan suya que existe solo para demostrarme que la vida es tan sencilla como preciosa. Solo eso. Solo sus ojos y su piel, un café y cuatro cigarros, nada más... Pero no era de eso lo que quería hablar, era del plan del fin de semana, que también tiene que ver con Ana, pero esta vez no tuvo la culpa ella como ayer. Que sin darle tantas vueltas al asunto, lo de ayer sí fue culpa de ella, no me contestó ni una de las doce llamadas al celular y me tuve que quedar en el sofá de mi cuarto leyendo a Steig Larson y su descripción infinita del ordenador. Todo porque desde el fin de semana está enojada conmigo y piensa que fue mía la culpa de que el plan no saliera.

Ana sabe que no es mi culpa. El mar estaba cerca cuando nos quedamos varados. Y, claro, sin dinero, sin llanta de repuesto, sin licencia y sin saldo, no se puede hacer nada en una carretera. Nos faltaba media hora de viaje cuando pasó. De pronto, toda la realidad nos cayó de golpe en nuestros hombros y el sol y la distancia y la irresponsabilidad y el claxon de los carros, terminó por jodernos todo el fin de semana. Claro, para el domingo ya era demasiado tarde: el carro es de mi mamá, sin contar con el lunes empieza de nuevo la universidad y no podríamos quedarnos a dormir como lo habíamos planeado en un principio para el sábado.

Es deprimente. El sol sobre el asfalto. El ceño fruncido de Ana y sus quejas junto a tu impotencia. Sus manos frías. Sus ojos incrustados en la piel y los dos preservativos burlándose dentro del cenicero del auto.

Steampunk

FUCK YOU, TESLA! Porque tuvimos que confiar en los beneficios de la energía eléctrica si teníamos el poder magnánimo del vapor.

Ya sea que pasés aquí de vez en cuando porque sos mi amigo, enemigo acérrimo, por curiosidad, morbo, porque seás un depredador sexual, alguien que estaba buscando la letra de esa canción de Sabina (el nombre del blog tiene por nombre una frase de "La canción de los buenos borrachos", qué tipo más ingenioso), de verdad no podés armar rompecabezas y buscabas ayuda en internet, o incluso porque usás este blog como "feed" para ver si otros blogs se han actualizado (Roberto, I'm after you); te habrás dado cuenta de que posteo con la regularidad de π.

No mentiré, simplemente me da hueva. Peeeeeeero, también hay otras razondes de peso, o mejores excusás: en el tag de "cuentos" ya no puedo postear por razones personales; me duele decir que mi vida no es tan interesante como para usar el tag de "anécdotas"; ¿"poemas"? ¿acaso soy indigente o vivo en la Unión Soviética o me apellido Darío?; cada vez que escribo un haiku un filipino se muerde la lengua; y tanto poner videos de YouTube como anotaciones de tipo "geek" es un sinsentido ya que en el mismo blogroll pueden ver ese tipo de material (GeekAreSexy, Geekologie, Microsiervos, ObviousWinner, Neatorama, etc.).

Sé que a nadie le importa. Pero no quiero que el sitio muera, así que desde ahora en adelante, cada mes (espero) este blog se alimentará, aparte de sus tags antes mencionados (pero no con la frecuencia previa), con la nueva categoría "Geekettes", recomendaciones varias y especiales de los mejores directores de cine (a mi juicio, por supuesto, es mi blog, ve chis).

Solo eso sería, entonces, gracias.

PD: Pronto habrá nuevas sorpresas y mucho más sexo, permanezcan en sintonía.

Firefoxy

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