Diez Cuarenta

Ahora el mundo guarda silencio
y la vida parece diez centímetros más corta.
Mis cuatro ojos mirando fijamente
afuera, afuera en mi interior
y la luna pequeña
con su sonrisa de diabla; de espada.

Siempre los aludes de tierra,
los geckos siniestros soltando risotadas.
Y ahora no llueve.
Un momento de manos temblando,
de pies titiritando.

Vidas pequeñas en vagancia
e infortunios caninos sin lamentos.

Ahora el letargo de mi madre
de mi hermana
y las galaxias sin mi padre cerca.

Una vez más, la sed:
Pero ahora no llueve.