365

I

Cuando la lluvia de mayo se vaya de tu piel,
cuando octubre se despedida sin decir adiós,
tus ojos de diciembre llenos, vendrán
junto a enero con viento de mar

¿Y noviembre frío de hojas muertas?
Se detendrá en tus ojos infinitamente negros...
y como un reloj apagado, esperará en la eternidad.

II

Te vi, por vez primera, con tu vestido de abril.
Te vi con movimientos de gacela, con
cabellera nocturna de sol.
El paraíso diminuto de tu rostro
convertido en astro oscuro sobre tu piel.

Me viste, por vez última, un marzo antes
de que yo te viera.
LLevaba infierno en mis ojos.
Llevaba en mis dientes fiebre.

III

LLueve junio.
LLueve agosto, y no sé por qué.
Septiembre se alarga
y febrero tiene un frío diminuto.
LLueve junio.
El reloj llora.