El rompecabezas que no terminé

Redacción I

2011-04-06T00:15:00.000-07:00

Revisando algunos cuadernos, de esos que tengo malgastados porque nunca me los acabo del todo, encontré mi primera clase de Redacción I. Va algo así:

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13/03/08

Redacción I

Conocimientos

Literarios, gramaticales, ortográficos y estructurales
Sociales, culturales, científicos

Habilidades

Ser bastante obervadores.
Poseer una imaginación amplia
Tener una memoria eficaz
Ser intrépido

Actitudes

Responsabilidad
Seriedad y profesionalismo
Pensar siempre en lo que se hará después
Buscar mejorar con cada escrito

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Vaya, yo no digo que esté mal, pues. Pero yo lo replantearía así:

Conocimientos

Sexuales, alcohólicos, problemáticos, psicológicos.

Habilidades

Ser bastante obervadores. (Para ver cuando te están quemando el rancho, cuando viene la jura, cuando tu amigo está pensando en darse un tiro y cuando tus papás ya se echaron el rollo de lo mal que andás)
Poseer una imaginación amplia. (Blah, blah, blah. Si, en realidad, no se ha escrito nada nuevo desde la Biblia y cualquier cosa con la que se quiera innovar es más vieja que el sol. La imaginación sirve para los policías, los taxistas y los maricones)
Tener una memoria eficaz. (Ajá, y después te metés a "Quién quiere ser millonario", porque solo para eso me ha servido a mí)
Ser intrépido. (Esto me supera. Si se quiere ser trapecistas o súper héroe tal vez, pero uno de intelectualoide solo necesita vacaciones y ser un gran mantenido)

Actitudes

Responsabilidad. (Sí, sobre todo usar siempre condón. Digo yo)
Ser bastante obervadores. (Yo creo que hay gente que jamás ha visto un ocaso y solo sobre eso escribe)
Poseer una imaginación amplia. (Con tanta película, redes sociales, televisión por cable, blogs y sitios porno, apenas me queda tiempo para imaginarme qué me va a decir mi novia cuando le diga que le dí baje. No señor, lo que se necesita es seguir escribiendo y seguir imitando hasta que uno sea una amalgama de la gente que uno admira y los otros no descubran quién es su modelo a seguir)
Seriedad y profesionalismo (Y después nos hacemos jesuitas todos)
Pensar siempre en lo que se hará después (¿Después de qué? Porque después de esta entrada me voy a la cama a quedar zeta)
Buscar mejorar con cada escrito (No, yo busco empeorar)

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Después de eso, tengo unas preguntas que el catedrático nos hacía y que le teníamos que entregar al día siguiente. Las respuestas se las quedó él, le sirven de bulto

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¿Me gusta escribir?

Sí. Pero también me gusta ver películas, estar en el Facebook, salir a beber, me gusta coger y que me digan que la cena está servida, me gustan las mujeres delgadas y los días que puedo quedarme durmiendo hasta tarde. Me gusta leer y que me lean. También me gusta el sorbete de la Nevería y las pizzas con tocino.

¿Por qué escribir?

Porque me gusta. Así como sigo hablando porque me gusta. Sigo viviendo con mis papás porque me gusta. Pero aunque no me gustara, tengo que hacerlo a veces. No me gusta levantarme temprano, pero todas mis materias son en la mañana y tampoco me gusta estar de goma y la soco. Uno escribe porque hay gente, por ahí unos cuantos, que lo leen a uno y le dice que qué bonito su hobbie y porque te consigue mujeres, uno tiene de qué hablar con otras personas y de vez en cuando le ayuda a que le salgan unos billetillos mal puestos. Escribir porque para cada persona le trae sus beneficios y no vamos a lograr la paz mundial con tantas y tantas letras (para eso la Coca Cola está haciendo el trabajo) pero uno por lo menos se siente mejor después.

¿Qué pienso/siento cuando escribo?

Yo me siento la mera verga en salsa rosada. Pienso en que, en algún momento, alguien va a leer lo que estoy tipeando y le va a gustar y vamos a ser amigos por el resto de la vida. Pero después de un tiempo se da cuenta que todo es por ego y que lo único que importa, a final de cuentas, es qué piensa la gente cuando lo lee a uno.

¿Qué pienso sobre escribir?

Que es una manera más de estar acá en frente del monitor. Ni mejor ni peor que pasarla bailando en una disco donde ponen perreo del sucio, todos tienen los mismos problemas que yo y si puedo seguir escribiendo, lo voy a hacer porque al final es lo único que se me ocurre que puedo hacer medianamente decente en mi vida.

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Ahorita ya son 3 años de tanta babosada que me pusieron en qué pensar y todavía soy un bichito, lo que quisiera es que dentro de otros 3 años yo esté pensando de otra forma porque ya se me tiene que pasar la adolescencia y tengo que empezar a ver qué pedros con mi vida real.

Se los ordeno

2011-01-29T20:37:00.000-08:00

Los Golpes

2011-01-14T21:33:00.000-08:00

La encía destrozada, maje. Ningún diente se me fue, eso sí. Pero estoy sangrando como Cristo, cerote. Cuando no es de joda el problema y nunca te han visto los cabrones, se te van directo a la cara, no perdonan ni piensan en la cuenta que te va a salir en el dentista ni la puteada de mil maravillas que te van a dar tus tatas por andar de bayunco. Tienen razón, porque sos vos el pendejo que se va a meter en esos desplantes y te dejan con ese pijo de calazos, como que sos trompo.

Después del aluvión de cerotazos, solo pensás en un paraíso de puras Panadol, un baño completo de alcohol noventa, kilómetros de gasa, yeso, morfina, anestesia, camilla, enfermero. Claro, uno ni monedas tiene para el teléfono público o para una bolsita de agua helada que le calme el dolor de encías. Maje, si ahorita estoy completamente lavado porque me hueviaron hasta el carné de la universidad y me quebraron el celular por puro joder. Es que son mierderos. Todo por andar de machito vergón, me miraron mal y yo no me podía quedar con la trompa cerrada, tenías que llevármela de chistosito y preguntarles que si se les había perdido alguien como yo. Se encendieron rapídisimo, loco, como que hubiera matado a la nana me empezarón a golpear, y yo que ni con mis cheros me he dado verga y de gimnasios solo nombres me puedo, por supuesto que me agarraron a reventarme todo.

Yo solo quiero llegar a la casa. Pero tengo que esperarme unas dos horas antes de empezar a caminar porque, aparte de que me duelen las patas, tengo que llegar cuando mis tatas estén dormidos y ver cómo disimulo un poco las cicatrices. Solo quiero una maldita pastilla, de cualquier cosa, aunque sea venadril quiero, algo que me quite el dolor de mierda que ando.

El plan está así: llego a la casa y me quedo doblado en la cama hasta que se vayan mis tatas en la mañana, ya para cuando sean como las nueve y media, que es cuando regreso de clases, les voy a llamar de algún público diciéndoles que me acaban de asaltar como cuatro cerotes, a ver si me sale la paja. Yo, por el momento, solo tengo que quedarme tranquilito aquí en la acera sin hacer otro desvergue.

A mí no me importa

2011-01-14T12:28:00.000-08:00

Si el mundo desaparece

y las cortinas

de viuda mirada

desaparecen algún día.

No me interesa.

No moriré, nadie estará triste.

Si el licor se acaba de golpe

y aparece julio con su bastón gris

si las mañanas empiezan con ese amargo

sabor a alquitrán.

Si van callendo las horas y los días

como hojas en el viento

y las murallas se derrumban una a una

en el espacio entre tus ojos.

Nada de eso importa. No para mí.

Nada de eso ni nada parecido.

Ni siquiera un poco.

Tengo mis manos

y un par de recuerdos

de mis amigos y mi padre cuidando a mi perro

unos dientes que aún sirven

y un estómago fuerte

como Dios mismo

tengo más dos días sin dormir

y es lo único que me basta,

por ahora.

Sin título

2011-01-13T01:04:00.000-08:00

Hoy no tengo nada
para darte
ni siquiera un buen título junto a estas letras
o un frase equilibrada
que diga
lo que siento por vos.

Tengo, eso sí,
mucho enojo
aquí adentro
mucho sueño en la orilla de mis párpados
ruidos en mi estómago
tengo escalofríos, cada cierto tiempo,
pero nada de palabras
ni nada que te sirva

tengo algunas cosas que decirte
pero no el valor
ni la insensatez necesaria
para hacerlo.

No tengo nada
digno
suficiente
certero
para darte hoy.

Tal vez si te sirvieran mis manos
adoloridas
o mis pulmones agotados
tal vez si te sirvieran las pastillas que guardo
en la gaveta derecha de mi escritorio
o la caspa de mi cabeza
tal vez
tal vez si te sirviera mi silencio
podría darte algo.

Lejos del Mar

2011-01-13T00:39:00.000-08:00

Todo salió mal. Y no es culpa de nadie, simplemente Dios se la trae desde hace ratos con nosotros. Ayer, por ejemplo, quería salir con Ana por la tarde por café y cigarros. Nada complicado, solo verla y hablar con ella: sus malditos ojos perdidos e incrustados en esa piel tan suya que existe solo para demostrarme que la vida es tan sencilla como preciosa. Solo eso. Solo sus ojos y su piel, un café y cuatro cigarros, nada más... Pero no era de eso lo que quería hablar, era del plan del fin de semana, que también tiene que ver con Ana, pero esta vez no tuvo la culpa ella como ayer. Que sin darle tantas vueltas al asunto, lo de ayer sí fue culpa de ella, no me contestó ni una de las doce llamadas al celular y me tuve que quedar en el sofá de mi cuarto leyendo a Steig Larson y su descripción infinita del ordenador. Todo porque desde el fin de semana está enojada conmigo y piensa que fue mía la culpa de que el plan no saliera.

Ana sabe que no es mi culpa. El mar estaba cerca cuando nos quedamos varados. Y, claro, sin dinero, sin llanta de repuesto, sin licencia y sin saldo, no se puede hacer nada en una carretera. Nos faltaba media hora de viaje cuando pasó. De pronto, toda la realidad nos cayó de golpe en nuestros hombros y el sol y la distancia y la irresponsabilidad y el claxon de los carros, terminó por jodernos todo el fin de semana. Claro, para el domingo ya era demasiado tarde: el carro es de mi mamá, sin contar con el lunes empieza de nuevo la universidad y no podríamos quedarnos a dormir como lo habíamos planeado en un principio para el sábado.

Es deprimente. El sol sobre el asfalto. El ceño fruncido de Ana y sus quejas junto a tu impotencia. Sus manos frías. Sus ojos incrustados en la piel y los dos preservativos burlándose dentro del cenicero del auto.

Steampunk

2010-11-11T19:19:00.000-08:00

FUCK YOU, TESLA! Porque tuvimos que confiar en los beneficios de la energía eléctrica si teníamos el poder magnánimo del vapor.

2010-11-11T19:00:00.001-08:00

Ya sea que pasés aquí de vez en cuando porque sos mi amigo, enemigo acérrimo, por curiosidad, morbo, porque seás un depredador sexual, alguien que estaba buscando la letra de esa canción de Sabina (el nombre del blog tiene por nombre una frase de "La canción de los buenos borrachos", qué tipo más ingenioso), de verdad no podés armar rompecabezas y buscabas ayuda en internet, o incluso porque usás este blog como "feed" para ver si otros blogs se han actualizado (Roberto, I'm after you); te habrás dado cuenta de que posteo con la regularidad de π.

No mentiré, simplemente me da hueva. Peeeeeeero, también hay otras razondes de peso, o mejores excusás: en el tag de "cuentos" ya no puedo postear por razones personales; me duele decir que mi vida no es tan interesante como para usar el tag de "anécdotas"; ¿"poemas"? ¿acaso soy indigente o vivo en la Unión Soviética o me apellido Darío?; cada vez que escribo un haiku un filipino se muerde la lengua; y tanto poner videos de YouTube como anotaciones de tipo "geek" es un sinsentido ya que en el mismo blogroll pueden ver ese tipo de material (GeekAreSexy, Geekologie, Microsiervos, ObviousWinner, Neatorama, etc.).

Sé que a nadie le importa. Pero no quiero que el sitio muera, así que desde ahora en adelante, cada mes (espero) este blog se alimentará, aparte de sus tags antes mencionados (pero no con la frecuencia previa), con la nueva categoría "Geekettes", recomendaciones varias y especiales de los mejores directores de cine (a mi juicio, por supuesto, es mi blog, ve chis).

Solo eso sería, entonces, gracias.

PD: Pronto habrá nuevas sorpresas y mucho más sexo, permanezcan en sintonía.

Firefoxy

2010-10-25T15:29:00.001-07:00

Join the Hammer Side

2010-10-23T17:57:00.001-07:00

Esta es, en definitiva, la mejor versión. He dicho.

2010-10-19T18:55:00.000-07:00

2010-10-19T18:41:00.001-07:00

"Cuando empezás a escribir más poesía que narrativa es porque algo anda mal. Es como cuando, de pronto, Placebo le empezó a gustar solo a las niña. Vos sabés que algo anda mal."

A esta altura

2010-10-19T18:35:00.000-07:00

Esta maldita nostalgia

como acordes de guitarra

como la cuerda más tensa

o el último juguete.

Melancolía de espuma

de saber que fui niño

y no lo disfruté

como debía, pensando en

cómo debía ser de grande.

Nostalgia de diablos

como la mordida

del primer amigo

del mejor amigo

del peor

del que se fue

y del que todavía está

como la lengua pesada

de la primera resaca.

El silencio después

de hacer por primera vez

el amor.

La distancia

2010-10-19T18:32:00.001-07:00

Esa pequeña

entre vos y yo,

que cabe tan solo

entre tu miedo y

mis ganas.

Esa distancia

hueca

vacía

inarticulada

entre nuestras dos sonrisas.

El espacio entre tus ojos

donde podría vivir

Dios entero.

Distancia perra

distancia inútil

distancia frágil

distancia certera

que no estamos

dispuestos a recorrer.

Dos Haikus

2010-10-19T18:30:00.002-07:00

Go Diego Go

Yo al menos a Diego

para nada le niego

que él está ciego.

Na China Na

Pequeña China

solo quiero decirte

Mandarina.

Noche más allá del parabrisa

2010-10-19T18:25:00.000-07:00

Lejos, la lejanía

como el sentimiento más pequeño

la herida oculta

tras la ropa. Allá

junto a mis pies

junto al suelo hirviendo

lejos de mí,

ahí la lejanía.

El volante entre mis dedos

la palanca de cambios

el motor encendido por el aire acondicionado.

Una emisora desconocida,

una canción desconocida

un sentimiento desconocido

que piensa y siente por mí

a través de los altavoces.

Después del parabrisas la noche

y con ella las estrellas

con ella la delincuencia y miles de grillos.

Después del parabrisa está el hambre

de un coyote,

de un perro callejero

de un día entero sin dormir.

Seguir

2010-10-19T12:53:00.000-07:00

Corro. Corro y hace calor. Qué calor que hace. Parece el infierno, parece Comala, parece San Pedro Sula. Corro. Sin detenerme. Detenerse es para maricas y para taxistas. Sigo. Atrás dejé a mis amigos, si no corrieron como yo la policía los va a atrapar. La policía no me va a atrapar. Nunca. Corro y hace un calor de mierda. El sol está bravo conmigo, se desquita con mi cuerpo. La policía debe estar lejos, pero debo seguir corriendo. La policía debe tener a todos mis amigos. Todos irán presos. Por mi culpa. Soy yo el culpable. Corro. Tropiezo y caigo. Maldita gravedad, maldito Newton, me cuesta levantarme y el calor está matándome. Apuesto a que todos están maldiciéndome, todos están en mi contra. Por eso tengo que seguir corriendo. A ellos los dejarán libres, no hicieron nada malo. Soy yo el culpable. La gente no se aparta. Corro y la gente no se aparta. Son unas vacas, son bultos. Empujo a quién puedo, tiro a un lado a quien puedo. Escupo. Corro. No aguanto. Voy a morir. Estoy seguro de que voy a morir. Hoy. Ahora. Corro. Si me detengo iré preso. La mochila me pesa, pero no la dejaré. Prefiero morir de cansancio a ir preso o a dejar la mochila. Es mía. Yo soy su dueño. El sudor en mis ojos. El sudor en todas partes. Detesto a todos. Apártense vacas, gente sin nombre, con sus pies sembrados, enraizado. Voy corriendo, los mataré si no se apartan. Corro. Me detengo. Cierro los ojos y espero. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Nadie está atrás mío. Nadie me sigue. Debo continuar. Debo seguir corriendo. Debo huir.

¿Qué pasa cuando mezclás Glee con Geeks?

2010-08-13T22:01:00.001-07:00

Desde ahora, (y en vista de que la vida sexual cada vez es más un objeto abstracto y distante para mí), mi único objetivo será conseguir esos Korgs y Stylophones. Me suicidaré el día en que obtenga el Theremin, no tendré nada más por qué vivir.

Napoleón Palacios (Review)

2010-07-07T20:38:00.000-07:00

Como existen ya varios -me atrevería a decir que demasiados- sitios de gente recomendando libros que les recomendaron a ellos, porque lo vieron en un sitio de recomendaciones, etc. Y básicamente terminan diciendo lo mismo, he decidido reseñar personas. En este caso, Napo:

Napo es un hombre de 32 años, jefe del departamento de lenguaje y literatura en un colegio jesuita. Gordo, fumador, irreverente y digno ejemplo del por qué algunos dudan de la evolución humana. Tal vez usted, querido lector, se pregunte porqué me he tomado el tiempo para realizar una reseña. La razón, si bien es satisfactoria, también es simple: a diferencia de los demás gordos de cajón, Napo no hiede. Y, aunque no sé lo estándares de los feligreses de mi blog, a mí me basta y sobra como una razón válida para pasar horas enteras con una persona que huele bien. Si a usted no le parece, le diré que está en el país equivocado, en ese caso.

En un nivel patente, y hablando de forma academicista, Napo aparece con una estética demasiado conservadora para el contexto latinoamericano, casi me atrevería a decir que su forma barroca es eficiente precisamente por contrariar a los más ortodoxos y utilizar los códigos de vestimenta de una época más bien victoriana. Inclusive, su lenguaje depurado y buenos modales aparecen como un guiño a toda una generación de nobles personajes, instruidos en palabra y buenas costumbres. Parecería como si Napoleón Palacios por momentos representara al super-hombre, bajo una apariencia humilde e ingeniosos aforismos que forman parte del día a día de este personaje.

Sin embargo, el nivel latente es difícil de dilucidar si no se encuentra la forma adecuada: diez cervezas, en un tiempo aproximado de dos horas, junto a la comida más ostentosa que baco pudo imaginar. Si en el primer nivel Napo era, como mínimo interesante, merecedor de una C después de una plática en el chupadero más deplorable que se pueda encontrar, la situación mejora de tal forma que solo Kafka y el mismísimo Góngora pueden entender a su completa cabalidad. Es decir, entre menos se entiende a este carácter o avatar más se disfruta, por esa extraña sensación de estar ante una prueba de que la genética puede ser una broma de mal gusto para unos.

Diversas referencias a películas de serie B, miligramos de nicotina al por mayor, consejos amorosos y, por qué no, sexuales, cervezas ilimitadas, nostalgia por tus raíces y una sensación irremediablemente trágica de ver hacia dónde va tu vida, le dan a Napoléon Palacios una A+.

Proximamente John Malkovich y Rosa Salguero.

Amén

2010-06-25T23:37:00.001-07:00

Creo que la creación literaria es un camino como cualquier otro, ni mejor ni peor, para aprender de uno mismo, de los demás y del mundo

Rodrigo Soto, Costa Rica.

Algún día

2010-06-25T23:24:00.000-07:00

Algún día espero poder tener un carro, para poder grabar un video como este:

Metalista

2010-06-25T23:01:00.000-07:00

Un día de estos voy a empezar a hacer:

Una lista de películas que considero obligatorias.
Una lista de películas malas que hay que ver.
Los libros que he leído.
Los libros que me han gustado.
Los que me han gustado a medias.
Las discografías completas de algunos grupos.
Los discos de unos cuantos grupos.
Las pinturas más bellas que he visto.
Las mujeres que me han gustado (y que he visto personalmente).
Las mujeres que me han gustado (ficticias e inalcanzables)
Atuendos que más me ha gustado de Natalie Portman.
Blogs que me gustan.
Una lista de frases célebres del argot de mi raza.
Una lista de armas que me gustaría tener.
Mujeres que me han rechazado.
Cosas que mi familia no sabe que he hecho.
Títulos de cuentos de los que me arrepiento haber escrito.
Personas que me arrepiento haber conocido.
Las personas más importantes en mi vida.
Momentos incómodos.
Todas las malas palabras y vulgaridades que me puedo.
Mujeres por las que apuñalaría a mi padre sin dudarlo.
Gadgets por los que apuñalaría a la mujer del punto anterior.
Datos y conocimientos innecesarios.
Habilidades inútiles que poseo (al estilo "Planet Terror")
Los nombres que me gustaría tener si fuera prohibido llamarse Diego Javier.
Los nombres que le pondría a una banda de rock, jazz, cumbia y country.
Películas que he visto y que nadie debe saber que vi.
Cosas que me hubiera gustado hacer o ser.
Lista de mis enemigos.
BILL.

Mi propuesta

2010-05-12T22:45:00.000-07:00

Considero una verdadera pérdida de tiempo, dinero, esfuerzo y dignidad nacional la realización de una campaña tan ingenua como la de "Don Ramón". La última vez que revisé, a 20,756 personas les gustaba el espacio creado en Facebook; lo he dicho antes: si de las masas dependiera los chimpacés y delfines gobernarían la tierra, y claro U2 hubiera venido al país en lugar de Roberto Carlos (para que no digan que todo es malo en la democracia).

No quiero extenderme mucho (es la una de la madrugada y mañana tengo que bañar a Walker) y quiero dejar en claro por qué no creo que el vandalismo autorizado, algunas pancartas traídas del peor sueño de Warhol y un espacio desperdiciado en la red, servirán para solucionar uno de los problemas más complejos que aquejan a la nación salvadoreña:

Don Ramón es un personaje unidimensional de reparto, creado a partir de algunas frases hechas y los clichés más burdos de la historia.
El diseño de los estencils, con aires de pop-art, manifiesta la poca preocupación que tuvieron los "genios" a la hora de elaborar la propuesta de campaña.
De elegir a un "ícono" de la cultura pop, no hay razón en este mundo para decidirse por un ser tan deleznable como el interpretado por Ramón Valdés. Es decir, a quién en este mundo se le podría ocurrir que un adulto irreponsable, prepotente, mentiroso, maltratador de menores, cobarde y estafador, podría ser la solución o modelo a seguir para poner un alto (si es que este absurdo es realizable) al fenómeno del "renteo" que viven miles de salvadoreños.
En todo caso, el riesgo que corría Don Ramón al no pagar la renta (al verdadero propietario de la vivienda, Barriga), era ser desalojado de su casa, no ser asesinado. Sin contar con que la renta, que él debía, era una cuota acordada previamente entre los dos involucrados en la transacción, no una suma arbitraria impuesta a través de métodos ilegales.
Creo que para llevar a cabo este absurdo hubo dos posibilidades: o hicieron un análisis sociológico para elegir el símbolo o ícono que, desde la impronta de los salvadoreños, fuera el más adecuado; o el espíritu de Ramón Valdés se apareció en el sueño húmedo de uno de los realizadores amenzándolo de muerte en caso de no elegirlo. Estas dos posibilidades se me ocurren en vista de la corta imaginación que tuvieron al elegir a un personaje mexicano (no tengo absolutamente nada en contra de la nación, ni de su población), para una campaña salvadoreña.
La propuesta asume a priori que un personaje como este, es un referente directo a los buenos recuerdo de la niñez salvadoreña humilde. Sin contar con que somos muchos los que recordamos este programa con un desprecio solo equiparable al de Anakin Skywalker hacia sí mismo en Episodio III.
La campaña es inútil. Aún más que "U2 Vení". Si aún con el apoyo de organismos empresariales privados, una campaña para traer un grupo de rock (a sabiendas que en caso de lograrlo sería el concierto más caro de la historia salvadoreña), la campaña anterior fue un fracaso de magnitudes "jamescamerondeanas"; no sé cómo piensan ERRADICAR (puesto que es el fin de la campaña) el problema de las extorsiones, sin indagar de forma más radical en el fenómeno.

Por eso y sin más preámbulos, mi propuesta:

P. D. : En un contexto más serio, recomiendo el artículo realizado por César Castro Fagoaga, el domigo 9 de mayo, en la revista Séptimo Sentido de La Prensa Gráfica.

P. D. 2: Antes de esto, yo ya admiraba a Fagoaga en secreto. Shhhhh.

Cables

2010-04-23T17:51:00.001-07:00

Quiero ser tan joven como Francisco Massiani

2010-01-18T21:10:00.000-08:00

"Total que hoy vengo y cogí lo que me dio mamá y salí a la calle. Me metí en todos lados. Vi todas las vitrinas. Entré en todas las tiendas y ni sabía qué podía regalarle. Pero no soy tan imbécil: si le dije que el regalo era especial por nada del mundo le doy cualquier cosa. Eso era lo que pensaba cuando estaba mirando el conejo. Porque en una de esas vi un conejo. Ustedes lo han visto. Está por ahí, en una de esas tiendas de Sabana Grande, y es un conejo blanco. Es un conejo más grande que un caballo y mueve las orejas y tiene los ojos rojos. Por cierto que me acordé del profesor Jaime, porque el profesor Jaime tenía siempre los ojos rojos. Por cierto que el profesor Jaime era un gran tipo, y cada vez que me acuerdo de él tengo una vaina con Carlos. Porque sé que Carlos es el cochinada típico que le pone tachuelas a profesores como el señor Jaime. Cuando estaba mirando el conejo, me juré que si alguna vez Carlos tocaba el oso de mi hermanita, que también tiene los ojos rojos, lo agarraba por las patas, lo batía contra el árbol y lo volvía una cochinada. Porque es lo que merece. Juro que si alguna vez Carlos se burla del oso, lo machaco, lo aplasto, le martillo los dedos y lo reviento. Eso es lo que merece. Total que estaba viendo el conejo y ¡ah! Nada: un pollo, Dios mío, ¿cómo no se me había ocurrido? Un pollito, chiquito, metido en una caja, y ella mirando el pollo, y jugando con su pollo todos los días, y dándole de comer, y así tú puedes preguntarle por el pollo y tienes algo de qué hablar y es algo especial, es un regalo único, anda, apúrate, y salí disparado a Canilandia. Creo que se llama así: Canilandia. Y está en una callecita que se mete de Sabana Grande a la avenida Casanova. Bueno. Y entré y el señor me regaló el pollo. Ni siquiera aceptó que yo se lo comprara. Bueno. Me fui a la fuente de soda. Cuando llegué pedí una merengada. Eso fue lo que pedí. Y ahí estuve. ¡Ajo! Estaba cansado. Hay que ver, corriendo, el sol, el pollo, y lo peor es que no podía correr mucho. Pero ahí estaba. Bueno. Pedí una merengada de chocolate. Ya van a ver. Pido la merengada. Es para quedarse en casa. Francamente: pido la merengada y el imbécil del mozo viene y se queda mirando a la caja."

Fragmento de "Un regalo para Julia". Tres años de estar leyéndolo y aún es mi cuento favorito de todos los tiempos.

6

2010-01-15T19:56:00.000-08:00

Empecé a ver Lost cuando tenía 15 años, el mejor año de mi vida hasta ahora. Dentro de 17 días iniciará la última de temporada. Solo puedo decir que esta serie fue una de esas cosas que me mantuvo feliz durante 5 años y probablemente la primera serie que seguí con una seriedad enfermiza. Farewell, Eva, farewell.

El ciclo de mi egocentrismo

2009-12-19T00:08:00.000-08:00

es cuando me meto a mi Facebook a través del blog y después vuelvo a este blog por medio del Facebook.

26

2009-12-18T23:44:00.000-08:00

Las mujeres no aman,

ellas ríen, cantan, hablan

y siguen sin amar.

Les hablás de todas tus luces

y te van a dar su cabello,

te van a dar su vida entera y

seguirán sin amar.

Se van siempre,

vuelven y son felices.

Acurrucado las esperás,

dando vueltas en el piso,

buscando un día de esquinas vencidas

aceras gastadas y soles arrepentidos;

pero no hay diferencia entre eso y

un día de gritos y pecho en llamas,

ellas volverán.

Más mujeres que amor,

más dinero que mujeres,

más odio que dios,

más amor que hombres.

Y vendrán sin amor

por siempre

y estaremos esperando.

Si... (Parte 1)

2009-12-13T20:19:00.000-08:00

...Edward Norton apareciera en "12 Monkeys" y no saliera Bruce Willies, sería "Fight Club 2" dirigida por Terry Gilliam.
... Mark Wahlberg saliera en el inicio de "2001: A Space Odissey", sería "Planet of the Apes", dirigida por Tim Burton.
..."3:10 to Yuma" no fuera una película de vaqueros y fuera una película de gansters norteamericanos de principios del siglo XX, se llamaría "Road to Perdition", sin Tom Hanks.
..."3:10 to Yuma" fuera dirigida por Barry Sonnenfeld, aparecería Will Smith y una araña gigante.
...hicieran un remake de "[rec]" en EEUU se llamaría "Quarantine". (Suena familiar)
... en la película "A clockwork orange" no se mostrará uber-violencia y, en lugar de eso, se mostrara más baile, sería una película de Fred Astaire.
...Kevin Spacey no apareciera en "American Beauty", sería un mal capítulo de "Desperate Housewives".
...Arnold Schwarzenegger formara parte del elenco de "American History X", la película se tranformaría paulatinamente en "Terminator: The Judgement Day".
...no existiera el género de la ciencia ficción o películas futuristas, Haley Joel Osment sería un niño de madera.
...le quitaramos todas las escenas de paisaje y grandilocuencia a "The assasination of Jesse James by the coward Robert Ford", duraría 15 minutos y aún así sería larguísima.
...Keira Knightley no saliera en "Atonement", igual saldría en miles de películas de época.
...en "Atonement" apareciera Audrey Tautou, se llamaría "Un long dimanche de fiançailles".
...le quitamos la última media hora a "Audition", veríamos una comedia romántica.
...no apareciera el 'condensador de fluzo' en "Back to the Future", sería una película muy aburrida.
... Batman begins hubiera sido dirigida por Joel Schumacher, el espantapájaros de turno sería el de "The Wizard of Oz" y Batman tendría que recorrer un camino de ladrillos amarillos.
...en "Blood Diamond" actuaran peces, se llamaría "Finding Nemo".
...en "Bolt" actuaran humanos, se llamaría "The Truman Show".
...ponemos un taxi en lugar de un compacto en "Bourne Identity", esta se convierte inmediatamente en "Bourne Supremacy" y si lo ponemos en New York con más presupuesto, la película se transforma en "Bourne Ultimatum"; aún si dejamos el resto de la película intacta.
..."Cars" fuera una película actuada por Michael J. Fox, se llamaría "Dr. Hollywood".
...no supieramos leer y nadie nos dijera el título, no sabríamos que estamos viendo otra película de James Bond en "Casino Royale".
...a Clive Owen le damos miles de armas en "Children of Men", sería como ver "Shoot'em Up", pero con menos testosterona.
...no fuera por años de publicidad y sobrevaloraciones, después de ver "Coraline", nadie recordaría que existió "The Nightmare Before Christmas".
...Jake Gyllenhaal no estuviera en "Donnie Darko", sería una pésima película. Aceptémoslo.
...sigue repitiéndose la misma fórmula en las películas, pronto veremos una película que se llame "Tim Burton" (véase "Ed Wood" para la comprensión total)
..."El laberinto del Fauno" fuera una producción norteamericana, más allá de no tener la misma esencia, el título en inglés podría seguir siendo "Pan's Labyrinth", pero en la traducción se llamaría algo así como: "La niña y el fauno del infierno".
..."El Orfanato" no tuviera a Edgar Vivar, no sería tan genial. Y eso que detesto Chespirito.
...Jim Carey interpretara a Tyler Durden, seguramente se llamaría "Irene, yo y mi otro yo"
...no salieran vampiros, "From Dusk Till Dawn", sería una buena película de gangsters.

Después del flujograma de "Hader, better, faster, stronger", llega el flujograma de"Hey Jude"

2009-12-10T08:03:00.000-08:00

IE is being mean to me... again

2009-12-09T21:38:00.000-08:00

Colección parcial

2009-12-06T20:30:00.001-08:00

PICHE

MARLON

JESSICA

GABRIELA

DIEGO

ROBERTO

PAMELA

ADRIANA

ESTÉFANY

ANDREA

ESTÉFANIE

ROSA

ATILIO

KELLY

JOSÉ ROBERTO

Cumbia Imperial

2009-12-05T07:20:00.000-08:00

La fuerza de la cumbia nunca fue tan poderosa.

Sediento (Me gusta Ok-vin Kim)

2009-12-02T10:43:00.000-08:00

Me voy a casar con una elefante

2009-12-01T21:03:00.000-08:00

Vacaciones

2009-07-14T17:40:00.000-07:00

No es que pase ocupadísimo en el ciclo o que tenga tanto que estudiar que no me da tiempo para leer siquiera el editorial del Vizconde Altamirano; pero se siente una vibra de paz saber que ya no tengo responsabilidades que cumplir y que puedo pasar todo el día en la casa haciendo "tests" en el Feisbuc. Además, soy demasiado obsesivo con algunas cosas y creo que por eso no he escribo o leo tan seguido como debería (tengo que ordenar mi cuarto si quiero leer, y bañarme antes de escribir).

En fin, el punto es que apenas con una semana que he tenido libre ya volví al ruedo con películas, libros, música y comics. Ahora si no posteo algo en el inteciclo será porque he pasado ocupado viendo gore o convaleciendo en la cama escuchando Yann Tiersen. Bueno, recomendaciones (si es que alguien se digna a hacerme caso en algo o si al menos leen este 'blog'):

Películas:

"Martyrs"

Es francesa, es gore, es rara y tiene mujeres preciosas. ¿Qué más se puede pedir? Pues que se termine a la primera media hora. Es horrible, espantosa, grotesca y enfermiza; la vi un sábado en la mañana justo después de lavarme la cara y servirme un plato de yogur con granola: craso error. No estoy seguro si me gustó el final, mi novia dice que es posible hacerle eso a un ser humano, yo lo dudo. Bájenla ahorita mismo y sigan leyendo las recomendaciones.

"Tokyo Gore Police"

No sé si describirla. No, no se puede describir con palabras. Tampoco debería recomendarla, ni siquiera debería decir que la vi. Es lo más cool que he visto, pero si se atreven a verla (es decir, si no son unos mariquitas a los que solo les interesa el "cine arte" o las películas "profundas") no me culpen, por lo menos ahora así sabrán porque moriré virgen. [Nota: SI NO HAS VISTO "PLANET TERROR" NO VEÁS TODAVÍA ESTA, NO ESTÁS PREPARADO. SI YA LA VISTE Y NO TE GUSTÓ, NO VEÁS ESTA. Y, POR ÚLTIMO, SI LA HAS VISTO Y TE GUSTÓ, ESTÁS ENFERMO, PERO NO QUIERE DECIR QUE TE VA A GUSTAR ESTA, "PLANET TERROR" ES UNA PELÍCULA DE GEORGE ORWELL A COMPARACIÓN DE "TOKYO GORE POLICE"]

"Sleuth"

¿Qué pasaría si juntamos a Michael Caine y a Jude Law en una película de Kenneth Branagh? Obtendríamos una buena película con altas dosis de WTF's y una de las mejores clases de actuación cinematográfica que se pueden pedir. Esta película es asombrosa, Michael Caine está más grande que el universo y Jude Law demuestra que lo guapo solo es un detalle a la par de su vocación. La historia no es grandiosa, ni muy original que digamos, pero la dirección a manos de Branagh es un patada debajo de la lengua.

Libros:

"El arte de la novela"

Cuando empiezo a sentir que soy, por sobre todas las cosas, superior a los demás, busco un libro de Milan Kundera y me doy cuenta que no llegaré a ser nada en esta tierra. Con marcados tintes eurocentristas, Kundera nos lleva en un torbellino de autores, reflexiones, libros, músicos y tendencias artísticas de todo tipo, para describir los secretos de una novela que se precie de serlo. El libro es pequeño y se lee en una tarde si se quiere, pero vale cada una de sus páginas para quien esté interesado en el verdadero arte de componer una novela y no un simple cuento largo. Me pregunto cuántas obras, bajo la perspectiva de este asombroso libro, valen de verdad la pena y merecen ser llamadas novelas.

"La ignorancia"

No es extraño que Milan Kundera no sea valorado como debe y que de su literatura poco se sepa en estos lares. Lo que me parece extraño es que, quienes han revisado y leído toda su bibliografía (esa gente que solo he encontrado en internet), poco hablen sobre la importancia de "La ignorancia". Es decir, según el libro anterior ("El arte de la novela") cada novela del checo aborda una temática que une toda la historia y da soporte a toda la estructura, esto lo podemos ver cuando intentamos imaginar "La insoportable levedad del ser" sin una análisis del 'kitsch', sencillamente es imposible concebir eso. Asimismo el lirismo y la juventud son las piedras angulares de "La vida está en otra parte" (particularmente mi favorito), que no en vano se tituló en un inicio "La edad lírica". Por esto mismo, me sorprende que un tema tan interesante y complejo como la memoria no despierte esa sensación de vacío en los lectores de Milan y vean a "La ignorancia" como una novela más. Si tienen la oportunidad de revisarlo, háganlo, no se arrepentirán; a diferencia del resto, este libro es menos... eh... "checo" y puede que sea más liviano, pero no por eso menos importante y bueno. Yo sé que nadie me hace caso en cuanto a Kundera, pero si leyeran este libro y después leyeran "La vida está en otra parte", podrían apreciar el valor de "La insoportable levedad del ser" y, con suerte, se cagarían de la risa con "La lentitud" y su insulto a Bethoven. (De paso, aprovecho para recomendar "La inmortalidad", este es otro grande, pero mucho más "checo")

"El restaurante del fin de mundo"

Basta de Kundera. Si existe alguien a quien admiro es al señor de señores Douglas Adams. Hace un año leí "La guía del viajero intergaláctico" y quedé fascinado, es tan potente, tan graciosa, tan tierna y tan elocuente... Por algo Adams será recordado por siempre y seguiremos (los frikis de todo el mundo) llevando en nuestro bolsón una toalla el 25 de mayo. En esta segunda parte, las aventuras de Prefect y sus amigos siguen igual de disparatadas y, como siempre, no pueden faltar las grandes frases y análisis de este gran maestro. Si tengo suerte, junio debería alcanzarme para terminar los tres que me faltan de la saga.

Música:

"The age of the understatemen"

Rápido. Bajen el cedé y pónganse a escuchar este 'beatlesco' sonido. Lo que me gusta es que la onda beatle no está escondida ni intentan ponerlo como algo propio, es un verdadero homenaje al estilo inglés con canciones sencillas que llegan hasta el fondo del páncreas. Por cierto, el grupo se llama "The last shadow puppets".

"It's not me, It's you"

Lily Allen rulez. Este CD es tan fantástico que puede escucharse sin hacer nada más. Las canciones son pegajosas y no buscan nada más que poner buena vibra pop. No es un disco que vaya a cambiar el mundo, pero no es lo que pretende, es una obra divertida y con mucho ritmo.

Comic:

Scott Pilgrim

Cada tomo de esta 'novela gráfica' tiene más de cien páginas y terminé los cinco tomos que han salido a la venta en apenas 5 días. Cada parte es genial. Sin duda, el mejor comic que he leído en mi vida, con tantas referencias a tantas cosas que simplemente hay que leerlo. No es un comic exclusivamente para geeks que pasan leyendo comics; yo paso haciéndolo, pero también vi Tron hace poco y eso es mucho decir, pero un amigo que no ha leído ni siquiera "I, Joker" o "Red Son", quedó encantado con esta pieza. Sencillamente tenés que leerlo, aunque seás menor de edad, hombre, mujer, homosexual, ninja, vegetariano, hipster, ex-novio-malvado, bajista de una banda pésima, desempleado, neoyorquino o canadiense; este comic tiene un personaje de cada tipo. No pierdan su tiempo viendo "Metrópolis" o "Dr. Zhivago", no lean "Cien años de soledad" ni "Los miserables". Lean "Scott Pligrim and the precious little life", por Dios.

***

Bueno, eso he hecho desde el viernes pasado hasta el lunes. Si sigo así talvez pueda hacer una maratón Lost o LOTR con pizza y Pepsi este fin de semana. Eso sí, mañana veré Harry Potter y Dexter, pase lo que pase.

Cosas que me gustan

2009-07-03T14:58:00.000-07:00

El aire acondicionado
Los juegos de video
La comisura de los labios
La palabra "onomatopeya"
Justificar la alineación de un texto
Escribir
Natalie Portman
Escuchar música a todo volumen
Ir al museo solo
Las películas gore serie B
El sonido que hace una lata de gaseosa al destaparse
Las páginas de papel en blanco
Cantar
Tener un proyecto que realizar
Salir bien en las notas
Comerme las uñas
Acostarme en el suelo
Los McFlurrys
El segundo almuerzo
Correr
Los infinitivos
Las películas de Pixar
Las cuatro de la tarde
Las novelas de Milan Kundera
Los cuentos sencillos
Criticar a los "culturetas" en mis adentros
Los días nublados en que no llueve
Aprenderme las letras de las canciones
Los poemas sencillos
Google
La informática
Aprender cosas innecesarias
Beber con mis amigos sin embriagarnos
No dormir 24 horas
El número 27
El tetris
Los libros y el sentido del humor de Douglas Adams
Manejar
Leer
Ir al cine
Las películas cursis
Batman
Pasar un día entero sin hacer absolutamente nada
Dejar las cosas para última hora
Enseñarle cosas a mi hermana
Las personas que entienden mis chistes
Las pestañas
Las personas calladas
El arroz
Las mujeres delgadas
El ajedrez
Radiohead
Las cosas con muchos colores
Las mujeres con anteojos
Vestirme formalmente
Mi pelo
Estar muerto del cansancio
Topar
Los chistes frikis
Bailar
Las fotos
Los haikus
Bañarme
Hacer limpieza
Ganar
Hablar con mi papá
Dormir los sábados
Salir en la noche de los sábados
Dormir desnudo
Las mujeres sencillas
Escribir obras de teatro
Los Simpsons
El anime
El universo de J.R.R. Tolkien
Hablar
Salir bien en las fotos
Reír
Gritar en un concierto
Las cosas sencillas que a la mayoría le gustan y no rebuscarme en parecer el estereotipo "cultureta" al que le gustan los cerillos apagados, las sopas frías o el musgo de las paredes viejas, por favor...

Jasmine at War

2009-06-25T18:54:00.000-07:00

Click, click, click en la imagen.

Metámonos

2009-06-06T17:33:00.000-07:00

Yo creo que voy a morir aquí. La mara es virga o viviana: llamarle concierto a esta mierda, este es un "toque", ni más ni menos. Desde que llegué, no he dejado de respirar humo de cigarro (digo cigarro a secas, porque no todo es tabaco); la mara se ve agresiva, pero han de ser solo trompa; el lugar está vergón, al menos la cerveza está barata y también hay soda para aquella que no toma; el sonido está obviamente a más de los decibelios que se pueden soportar, pero los grupos no están mal, bueno, están como me los esperaba: solo gritan y gritan y, de vez en cuando, dicen que van a destruir el sistema; ya empezaron con el "mosh", yo ya dije que no me voy de aquí sin zamparme a esa babosada.

Va, ya pasaron tres grupos, el segundo fue el mejor, por lo menos estaba "bailable", no como el que acaba de pasar que solo ruido era. Ahorita tiene que salir, ya estoy cansado y ni siquiera ha empezado. Qué me duele el pie, y este Atilio cerote ya me lo patió. Tengo que cuidar a la Gab, no vaya a ser que solo salga en pedacitos, aunque esta mara muy heavy muy heavy, pero respetan a las cheras, no las andan golpeando ni por joder ni las tocan, qué me arden los ojos. Bueno, vale verga, a saber a qué hora van a empezar a tocar esos culeros.

Solo voy a empujar a Aitilio y me zampo. La canción es la más vergona, una por las que venía, el "mosh" está con todo, es ahora o nunca: la mara baila como que es pollo, como que tuvieran paludismo y están intentando hacer que llueva, los pies se levantan, uno a uno, de forma pendular, las manos solo tiran golpes al azar, no se fijan a quién le están soltando el vergazo, están con los ojos cerrados, dan vueltas, dan vueltas, dan más vueltas. Cuando entro, veo como dieciseismil "punks" bailando, estoy mareado, eso debe multiplicarlos, yo solo trato de imitarlos; veo como se pierde la Gabriela entre todos esos torsos desnudos y sudorosos, después de la primera canción ya no aguanto seguir levantando las piernas; solo corro, yo digo que corro, pero más bien me lanzan de un extremo a otro; quién es ese mastodonte, me vale verga, yo lo voy a empujar con todo; juelagranputa, me hizo rebotar; mejor con ese rubiecito; ja, yo sabía que solo era plante; un maje está en el suelo, la raza lo recoge; qué buena está esa chera, aunque a saber si la vi bien; sigo dando vueltas, ha puesto luces como que es disco el lugar, no dista mucho de serlo; yo creo que nunca voy a volver a ver a la Gabriela, ni a Atilio; ah, no, ahí está Atilio; lo agarró el mastodonte con todo; quién me está empujando, puta, son todos; dónde putas estoy...

Hace frío. Los tres estamos deshidratados. Parece que estuvimos en el desierto por días y solo fueron tres horas en una disoteca de la Zona Rosa. Atilio tiene dinero. Nos invitará al Subway.

Au revoir

2009-06-06T17:25:00.000-07:00

Si te vas
no quiero que te llevés de mí nada,
porque yo también lo necesito.
No quiero que volvás para volver a empezar
quiero construir algo nuevo
certero
diferente e inquebrantable con vos,
cuando volvás.

Si te vas
no digás nada.
Decí todo lo que el mundo necesita oír,
gritalo,
cantalo,
dibujalo,
rodalo,
pero cuando regresés.

Correr

2009-06-06T17:21:00.000-07:00

Cuando se corre no se huye.
Se siente el viento
sobre la cara
y la cara
contra el mundo.

Las manos estorban,
pesan
desequilibran.
El pecho quiere salir
el pecho quiere escapar del cuerpo,
no volver nunca.
Y uno, por supuesto, quiere simplemente escapar.
Uno quiere perder los brazos, el corazón, los pulmones, la cabeza.
Ser solo piernas
o viento
o luz
o tiempo.

Cuando se corre solo existe uno y el camino.
Y no se huye.
Al menos, no como un cobarde.

#1

2009-06-06T17:16:00.000-07:00

Y si alguna vez
le robé algo a la lluvia
fue el silencio.

Memorias

2009-06-06T17:05:00.000-07:00

Quien haya dicho que recordar es vivir, mintió
Mintió, porque recordar es morir a pasos agigantados
sufrir de nuevo los momentos
amar algo que ya no está.

El recuerdo tiene un sabor avinagrado.

El futuro no existe cuando se recuerda
y el presente es una mera excusa
para pensar en el pasado.

Al recordar se pierde.
Se pierde la esperanza
se pierden las ganas
se pierden las angustias y,
sobre todo,
se pierde la verdad.

Los recuerdos son fantasías
exageraciones
puestas en escena.

Si uno recuerda, pronto estará del lado del ayer
y el ayer es engañoso
es peligroso y duradero,
el ayer es todo, menos el presente,
este que se vive,
este que se siente
que se llora
que se olvida
que no dura ni perdona.
Presente, este mío, que sirve para recordar.

¿Arrué o Barahona?

2009-04-30T00:26:00.000-07:00

El pasado 22 de Abril se celebró el “Día de La Tierra”. Para mí celebrar ese día es como limpiar la casa solo una vez al año. Al día siguiente, se celebró el “Día del Libro”, que sería como lavarse los dientes solo una vez al año. En fin, los días van y vienen y algunos, con más suerte que otros, se celebran. No estoy en contra de este tipo cosas, es solo que, como decía un profesor: “Si fumar en frente de los demás promueve el vicio, leer en público haría que todos tengan ganas de leer 'Rayuela'”.

Sea como sea, el 22 de Abril hubo varias actividades relacionadas con el mundo de la literatura, entre ellas una conferencia en conmemoración del prolífico artista salvadoreño Salvador Salazar Arrué (“Dios lo bendiga y lo haga un santo don Salarrué”). El evento se desarrolló casi con normalidad durante la primera mitad de la actividad: algunos datos interesante sobre la vida del escritor, diapositivas atractivas, comentarios silenciosos por parte del público, la voz estéril del anfitrión y mucho que aprender sobre la pintura en el Día del Libro. Nada estuvo fuera de lugar. Inclusive se agradeció ver por enésima vez los cortos animados, basados en algunos “cuentos de cipotes”. Pero de aquí, el declive.

El segundo exponente, a quien llamaremos Ricardo B. por temor a futuras represalias, se dedicó a desintegrar la magia y expectativa generada en los oyentes. (Mejor lo llamaremos R. Barahona, es más sofisticado). Antes y después de la serie de cortos, habló cuanto mucho un 13% del tiempo asignado acerca del autor homenajeado; el resto, lo aprovechó para hablar de las mil y un vicisitudes sufridas por un animador salvadoreño en un país desconocido y su laureado regreso a la tierra prometida. Es comprensible, incluso necesario, hacer notar el esfuerzo que se emplea para llevar a cabo este tipo de obras, sobre todo en un país en el que no se consigue financiamiento rápido y efectivo para crear un resultado tan sólido como su proyecto. Al menos yo, amo esos cortos. Pero de eso a reiterar ciento cincuenta cuatro veces cuán magnánimo es él y su obra y cuánto ha sufrido él por nosotros, simples mortales, para nuestro gozo y procrastinación, hay que tener un límite. Aprendí que R. Barahona vivió en Estados Unidos, que el dinero para sus cortos no se lo dio el gobierno salvadoreño, que no llevó nada preparado para la exposición, que el corto que menos le gusta es el de la pulga, que el cuento de la pulga lo hizo porque quería hacer uno de animales, que el favorito de la gente es “El cuento de lo que quiero y no quiero”, que él sabe hacer castillos (espero que en el aire, por lo menos); aprendí muchas mariconerías y otras tonterías. De Salarrué, no más de lo que se puede leer en la Wikipedia.

Es por esto que celebrar los días no funcionan, es como si de repente yo celebrara el día de la flora intestinal y no defecara en veinticuatro horas y, además, se lo comentara a todo el mundo con una sonrisa en la boca. Solo espero que, la próxima vez, inviten a personas más interesadas en hablar del tema principal, a personas preparadas para hablar de los autores, sean quienes sean y no perdamos una clase entera en oír hablar sobre la vida de R. Barahona, como si fuera “The Pixar Story”. La serie de animaciones a viajado hasta Hiroshima, supongo que el autor no ha dado una conferencia ahí, sino sería la peor cosa que ha pasado en ese lugar, y vaya que Hiroshima tiene historia que contar.

Diálogo para una película romántica

2009-04-24T21:37:00.000-07:00

Ella: -Necesito saber algo. ¿Me quieres?

Él: - Más que a Clint Eastwood, querida. Un poco más que a Clint Eastwood.

Estoy enamorado

2009-04-06T11:13:00.001-07:00

Mi novia apenas tiene un florete. (Sin ofender, flaca). Ya sé que puse que me iba a casar con la del traje hecho con Cookie Monster, y que mi obsesión malsana es Natalie Portman, pero he entrado en crisis. Mírenla, sigan el link, vean su katana. No sé, Natalie es Natalie, pero ella es asiática, hace cosplay y creo que ya mencioné que tiene una katana. Tendré que ver "V for Vendetta" de nuevo para recuperar mi amor por Natalie.

Asiáticas, asiáticas, asiáticas. Creo que haré una recompilación de ellas y otra de Portman; a ver si me decido.

PD: Gabriela, te quiero.

Haiku Circular

2009-03-31T20:08:00.000-07:00

En estos días

no he podido escribir

ni un simple haiku

Puentes (Mi versión)

2009-03-31T20:06:00.000-07:00

No se trata de intentar ser diferente
se trata de ir buscando estar completo.
No se trata de fingir estar demente
se trata de sentirse siempre incompleto.

No se trata de pasársela tratando
se trata de agarrar al toro y los cuernos
No se trata de fingir estar jugando,
se trata de jugar contra los inviernos.

También se trata de amarse en clandestino,
de mentirle a todos y nunca engañarse,
de ser honesto aún siendo un cretino.

No se trata de perder solo la frente
sino toda la cabeza, sin matarse.
De ser feliz aún debajo de los puentes.

Si no veo esta película, no soy un hombre

2009-03-31T20:00:00.000-07:00

Seis millones de años de evolución humana

2009-03-17T14:01:00.001-07:00

Supertramp

2009-03-14T18:45:00.000-07:00

Los únicos regalos del mar son golpes duros; y cada tanto, la oportunidad de sentirse fuerte.

No conozco mucho el mar, pero sé que es así. Y también sé que es importante, no necesariamente ser fuerte, sino sentirse fuerte, para medirse a sí mismo, al menos una vez. Para encontrarse en las condiciones más primitivas y enfrentar la ceguera y la sordera, a solas, sin nada que te ayude salvo las manos y la propia cabeza

-Into the wild-

Hay que estar preparados

2009-03-07T16:52:00.001-08:00

Verso

2009-02-26T14:24:00.000-08:00

Lo que siempre cuesta es el primer verso,
aunque no cuesta más que los siguientes,
porque hasta el tercer terceto es esfuerzo
del que no tienen idea los presentes.

La rima es, por veces, enemiga
de la cama y los placeres de morfeo.
La métrica es, también, muy mala amiga
de, para quien, el descanso es un trofeo.

Yo sé que, apenas, esta es la novena
línea de este, mal parido, soneto;
pero es que hasta este error conlleva pena

que solo entiende el que vive de sonetos*.
Al menos, esta vez, he terminado.
Y perdón por los errores que he causado.

Michel Gondry no es tan piscópata...

2009-02-22T19:55:00.000-08:00

El video de "Sugar Water" (o "retaW raguS") no es nada comparado a estos dementes.

Nota Mental: No volver a bajarme a la Guti en clases de química.

2009-02-17T21:07:00.000-08:00

Click a la imagen.
El mundo está perdido, y esta es la prueba.
WTF bonus:

Advertencia:
Aguaenpolvo no debe mezclarse nunca con aguas con gas, aguas carbonatadas, gaseosas y refrescos con gas.

Aguaenpolvo reacciona químicamente con las aguas carbonatadas, produciendose una rápida expansión en forma de Monóxido de Carbono.
El recipiente podría reventar en sus manos.

Recorrido

2009-02-17T20:03:00.000-08:00

Las luces parpadeaban como luciérnagas desesperadas entre la multitud. Un multitud se movía con ritmo pendular, sin prestar atención a la música que, a más de ciento veinte decibeles, sumergía a las personas en un éxtasis descontrolado mientras bailaban o pedían tragos que se deslizaban sobre la barra húmeda, que servía de apoyo a las parejas más encandiladas. Alrededor de unas quince mesas circundaban la pista de baile: eran pequeñísimas y hexagonales; a la par de cada una, tres o cuatro sillas sostenían las carteras y abrigos de las personas que se “lucían” danzando. Solo una silla cumplía a plenitud su función primaria: la doceava, contándolas de derecha a izquierda y yendo hacia arriba.

Luis llevaba sentado poco más de media hora ahí. Lic exhausto como el resto, pero su lucidez superaba, con creces, la embriaguez de las demás personas. A más de cinco metros, a la orilla de la pista, una chica bailaba con ímpetu, mientras sostenía lo que parecía ser, una barra fluorescente de color verde.

Era alta y delgada. Su cabello bajaba hasta su espalda bañando su dorso desnudo y albino. Sus ojos parecían interrogar a quien los miraba con un cielo infinito; la boca se dibujaba con trazos finos formando una sonrisa de tendencia un tanto anglosajona. Luis, apoyado en la palma de su mano, seguía cada movimiento de la chica: sus pies se alejaban por momentos del suelo, y sus manos subían y caían estrepitosamente, al tiempo que su cabeza formaba una parábola en el aire. Luis se hallaba absorto en aquel cuerpo que se meneaba como pequeños trapos atados entre sí.

De pronto, la muchacha sintió la mirada de Luis clavada, como un pequeño alfiler, en la nuca. Los ojos se hablaron. Las luces tradujeron el momento en cámara lenta, los apenas siete segundos duraron toda la noche: en 39,200 fotogramas. Mientras la chica bailaba, Luis despedía el humo del cigarro por las fosas nasales.

Después del momento eterno, Luis apartó la mirada de golpe. Miró hacia la izquierda, luego al centro y a la izquierda nuevamente; tamborileo con sus dedos sobre la mesa, al compás del bajo que golpeaba en medio de sus costillas; el brillo de su mirada se apagó al ver el cardumen de personas que se revolcaban una con otra; el cigarro se aceleró, con su cabecita roja, hacia sus dedos y Luis lo inyectó contra el cenicero que se alzaba, inmundo, en el centro de la mesa. Dio un golpecito en sus rodillas y se levantó.

Camino en línea recta hacia el otro lado de la pista. O al menos pensó que podría lograrlo. La muchedumbre cerró el paso, un pseudo-rock empezó a sonar, mientras cada una de las personas alzaban sus brazos y saltaba dos veces por segundo; a la mitad del camino sintió como los codos magullaban su abdomen. Su cuerpo, reducido a un dentífrico, se contorsionaba a medida que las personas se pegaban a él, contagiándolo de sudor y bullicio. Justo en el momento que su respiración se precipitaba, en la recta final del recorrido, un gancho de carne atrapó su brazo, lo jaló hacia el centro de la pista, hacia aquella bruma negra de ojos azules. Era ella.

Luis, desprotegido, empezó a moverse. Bailaba al ritmo de la música, que había cambiado, repentinamente, a un merengue estrambótico con monosílabos por letra. La chica puso sus manos sobre los hombros del muchacho. Él agarró con firmeza su cadera y las personas en la periferia los acercaron. Ella era alta, pero los ojos de él quedaban sobre su frente. Las cabezas se acercaron. El preguntó su nombre, pero ella respondió amarrándose a su cuello. Las cabezas se acercaron más. Él besó con timidez su nariz y se perdió en esos ojos ebrios que rebozaban de mar profundo. Ella se abalanzó con un beso: descontrolado, firme, brutal. Los labios se movían sin dirección, las manos de Luis recorrían su cadera hasta llegar a su trasero, un sudor frío recorría sus sienes, ella seguía moviendo su cuerpo con la música mientras asomaba su lengua a la boca de Luis, él alejó su mano izquierda para acariciar su cabello, ella apretó su espalda para acercarlo más, las narices jugaban entre ellas, se separaron dos segundos y volvieron a besarse. Con más fuerza.

El merengue finalizó, un silencio reinó por milésimas de segundos, hasta que un tambor de samba rompió el encuentro entre los dos desconocidos.

Preguntó su nombre una vez más, la respuesta hizo una mueca encima de su rostro. Los dedos del joven acariciaron la piel de marfil que cubría sus brazos, miró fijamente sus labios y la soltó con delicadeza. Se separó de ella, la aglomeración se lo tragó de golpe. Ella no logró atraparlo por segunda vez. Luis se perdió entre el mar de piel que gritaba, al unísono, la canción de moda que estaba por finalizar.

***

Es una batalla. Lo juro. Las luces intermitentes nunca van al compás de la música, y las personas bailando, menos. Por eso no me gusta bailar. Por eso y porque hoy traje el carro. Detesto traer el carro, no puedo beber cuanto quiero. Mis amigos, claro, se la pasan en un vaivén de rondas, desde la barra hasta la pista. Pero yo: tres limonadas dobles y la botella con agua que me tomé en el camino.

Mario y Ricardo se perdieron con las rubias de falda, no creo que se vayan conmigo de regreso. A Martín todavía lo veo, pero creo que también se le olvidó que existo. Me quedé aquí. Me quedé en estas sillas de comodidad inversamente proporcional a su altura: me muevo un poco y se tambalean bailando al ritmo de la música. Saben bailar más que la gente de la pista.

La música es horrible y las mujeres que están cerca son aún peor. El lugar huele a tabaco impregnado en la ropa, y la humedad de las personas lubrica el movimiento de los meseros que pasan, indiferentes, ante las órdenes de cerveza y los besos prematuros. Al fondo, está la última mujer libre: bailando, sola, emborrachada de ritmos incongruentes y con la mirada perdida en el vacío. La miro. Las limonadas han pasado ya por las nefronas y mi vejiga empieza a sucumbir. Y la miro. Mis ojos quedan embelesados en esas piernas infinitas, que apenas logran moverse. Podría hablarle. Lo peor que puede pasar, es que me diga que no.

La vejiga todavía aguanta, pero empiezo a sentir una breve punzada: allí. Tengo que hablarle, se ve tan bien con esa blusa escotada y parece que espera a que alguien la acompañe. La aguja que me perfora crece, pero el baño está al otro lado de la pista y cruzar todo ese tumulto es una odisea quimérica, además la morena sigue bailando y no quiero perderla de vista. Tiene cara de tener nombre de país. Debe llamarse Grecia o algo por el estilo… ¡Me ha visto! A mí. Ha clavado su mirada justamente en mí. Del millón de personas que bailan, me ha mirado precisamente a mí. Sus ojos felinos atacaron, sin piedad, mi momento zen.

Grecia se mueve más, como invitándome a estar cerca de ella, cerca de sus piernas, de su espalda perfecta, de su sonrisa mordaz. Dos caminos se abren de repente: el baño, inmaculado, que espera mis desechos y Grecia, bailando esa pésima versión de aquella canción, de los setentas, que tanto me gustaba.

En mis piernas se abre un vacío inconmensurable; el líquido rebota debajo de mi abdomen, de un lado a otro; un hormigueo crece en mis pantorrillas; la urea amenaza con salir despavorida en medio de mis piernas. Grecia puede esperar.

Me levanto de golpe. Veo mi destino envuelto en piel humana que danza sin cesar. Me abro paso a fuerzas de golpes y codazos, y la gente se cierra cada vez más. Un tipo gordo me estampa contra la espalda de una señora que viste de rojo; hago tropezar a una joven, de no más de dieciséis años; el brazo de un borracho abanica mi cabeza; contengo la risa al ver a una pareja bailando en slow-motion; caen gotas desde arriba, no sé que son, pero prefiero no indagar; la vejiga está a punto de estallar; faltan dos metros, como mínimo, para llegar al precioso inodoro; la barrera de personas no puede detenerme; siento como una gota se aproxima a la salida y apresuro mi paso; falta un metro: dos tipos vestidos de amarillo, una rolliza bailarina que está a punto de vomitar, un mesero, dos chicas bailando entre sí; los atravesaré a todos. “Me vale verga”, musito suavemente. Doy el primer paso y una mano delicada me succiona hasta el centro: es Grecia.

La canción es un merengue agradable y veo como ella lo baila para mí. Yo apenas puedo moverme, pero sostengo su falda como si fuera una piedra gigante de oro macizo. Pregunto su nombre. Silencio. Ella abarca mi cuello y decido besarla cuanto antes. El deseo de micción no ha disminuido, pero tengo asuntos más importantes que resolver. Su lengua se mueve como una pequeña lombriz en la tierra, alejo mi ingle lo más que puedo, las ganas de orinar aumentan pero su boca es todo lo que poseo en esta vida. La amo como a un orgasmo.

Me separo de ella por un breve lapso y pregunto por segunda vez su nombre. Dice que se llama Ana.

Vuelve a unirme a su boca. Aprieta mis brazos con su mano izquierda y la derecha se encarga de mi trasero, soy una olla de presión lista a estallar.

Y ocurre: el obelisco entre mis piernas surge como el ave fénix, un saludo nazi fálico, el ácido úrico desiste de su brutal ataque y en mi pantalón las arrugas desaparecen. La vejiga, por supuesto, no acepta su derrota y apuñala mis piernas. La música cambia, repentinamente, y la gente empieza a cantar.

Ella está exhausta, yo estoy muerto. Ahora sé su nombre, puedo encontrarla nuevamente. Acaricio a la diosa por última vez y me dirijo hacia el váter: el recorrido no es dificultoso esta vez, la gente está concentrada cantando el coro de esa “pieza” de reggaetón. Paso en medio de ellas. El cuarto está vacío, el urinal espera como Penélope a Ulises.

Desabrocho mi pantalón con rapidez, mientras entra tambaleándose un tipo flaco con una camisa azul, sudada hasta los ojales. El hielo del urinal me reta silenciosamente, muevo la parte frontal del calzoncillo dejando salir, finalmente, el conducto, el falo. Aún hay resaca de la violencia con la que me atacó Ana. El ave fénix aún no ha muerto. El tipo sudado se para con las piernas abiertas a mi lado. Intento concentrarme en la expulsión, pero la resistencia es superior a mis, ya agotadas, fuerzas. Espero. Paciente, espero que todo cese. Pasan los segundos y siento un desmayo en mis muslos. Sigo esperando. Recuesto mi cabeza contra la pared, en un rótulo amarillo, que publicita espacios publicitarios. A mí lado solo escucho una voz timorata que lentamente me dice: “No puedo dejar de orinar. Por eso no me gusta chupar con cerveza.”

La importancia de las matemáticas

2009-01-27T10:23:00.000-08:00

Click en la imagen para agrandar.

Desde AbstruseGoose,

¡Michel Gondry es un psicópata!

2009-01-12T19:59:00.000-08:00

Cibo Matto- Sugar Water [PV]
by skanel

Niño A (Experimento) (Léase escuchando el CD)

2009-01-09T22:48:00.001-08:00

El frío era insoportable. Afuera, las alfombras de nieve sobrepasaban, con creces, el nivel de las aceras y las pocas luces encendidas de la ciudad se perdían entre las constantes ventiscas que recorrían todas las calles. Ningún vehículo se movía de su lugar, las tiendas se encontraban cerradas y los únicos puestos que, desde hace tiempo, estaban funcionando, eran las licorerías. Las personas, adentro de sus casas, bebían sin excederse para mantener el calor necesario, sin que este se agotara de una vez por todas. Después de un tiempo, los digestivos para ingerir el vodka habían disminuido y las personas se conformaban con succionar, a duras penas, un limón. Todo estaba en su lugar adecuado: las calles vacía, los carros quietos, la ciudad en silencio y los ciudadanos compartiendo el calor que tanto necesitaban.

El niño se despertó con una canción de cuna que sonaba en una radio cercana. El silencio había sido la única compañía para él, su madre y las ratas de su casa, desde el mes anterior. La madre se sorprendió al escuchar esa canción tan familiar en el radio que ella creía descompuesto. Se trataba de la cortina de un noticiero radial, en el que se estaba anunciando los preparativos para la evacuación general. El silencio empezaba a disminuir, poco a poco, en toda la ciudad mientras "La antena nacional" se encargaba de convocar a todos los habitantes a una salida de emergencia, a los bunkers situados en las cordilleras más altas. La madre sacó una pequeña maleta y tomó al niño en sus brazos. Salió de la casa y vio el éxodo de personas abrigadas que se dirigían al oeste. Las horribles corrientes de viento penetraban en sus brazos y su cráneo, a la vez que se aferraba al pequeño cuerpecito que sostenía. Deseaba que, tan solo por un momento, su cuerpo dejara de sentir toda sensación humana y se limitara a seguir caminando entre la multitud. Deseaba salvar a su hijo. "Esta no soy, esto no está pasando", murmuraba intentando aliviar el frío. Sin darse cuenta, eso ya estaba sucediendo: el entumecimiento se extendía por todo su cuerpo hasta confundirse con su abrigo grueso, la piel humedecida iba perdiendo la sensibilidad de forma abrupta. De lo único que estaba segura, era de sus tres dedos en la mano izquierda que apretaban al niño.

La colina estaba cerca y debía obtener la mayor cantidad de fuerzas para sobrepasar al resto. Las cosas no serían tan amenas a medida se fuera acercando a la zona de bunkers. La multitud se aglomeraba más y el camino se tornaba más angosto. A diez metros, se encontraba una cerca de malla metálica con unas cuantas puertas adentro. La vorágine se desató y todos empezaron a luchar por su cuenta: los cuerpos chocaban unos con otros; los pequeños grupos que, hasta hace unos días, habían convivido en la confianza del alcohol, se arremolinaban para patearse en cuanto fuera posible. La madre vio como unos perdían el equilibrio, quedando soterrados en el cardumen de personas, y por más que quisiera ayudar a otros a levantarse, sabía que los peces gordos la devorarían si se detenía un momento; los diez metros se habían vuelto kilómetros y lo único sensato por hacer, era hacer su mejor intento para llevar a su hijo detrás de la malla. Intentar lo mejor que podía, eso debía bastar.

Un chorro de calor invadió su cabeza y logró llegar a la entrada. Unos hombres de abrigos blancos se encargaban de ordenar a la masa que intentaba pasar, al mismo tiempo, hacia la zona segura. La madre intentó hablar con uno de ellos, pero el ruido era insoportable y sus agotadas fuerzas no le permitían gritar lo suficiente. El hombre decidió tomar al niño en sus brazos y permitir su entrada; se fue hasta uno de los búnkers, alejándose para siempre de la madre. Revisó que ninguna extremidad estuviera desecha por los golpes de la multitud o el frío.

Adentro del búnker solo había mujeres y niños. El niño era el más joven de todos, además de ser el más saludable. Sin embargo lloraba a gritos. Toda la experiencia era demasiado para él y aún así, no había visto suficiente para la época que estaba por vivir.

Las oleadas de frío serían cada vez más frecuentes y la evacuación realizada solo confirmaban la edad próxima. Todos, dentro del campamento, tenían las de ganar; se les había permitido, de forma aleatoria, continuar viviendo todo el tiempo que sus cuerpos les permitieran. Venía la era del hielo, afirmaban algunos; los más escépticos debatían sobre las diversas posturas del cambio climático que enfrentaban, todos estaba enterados de los últimos sucesos, a excepción del niño. Él era muy joven para entender los cambios, para él nada había cambiado: desde que nació las cosas se habían mantenido de la misma forma, ahora lo único que le hacía falta era su madre. Ahora, solo quedaba esperar. A la mañana siguiente, alguna campana sonaría, anunciaría el nuevo día y una nueva era que estaba por venir. Sí, eso era lo único que quedaba por esperar: la primera campana matutina que anunciara el inicio del resto de su vida,: la del niño más joven dentro del búnker, el más sano, el que no sería cortado por la mitad para alimentar al resto, el niño "A", el primero de una nueva vida, el primero de todos los niños. El Niño A, quien escucharía la primera campana matutina, y esta sería el soundtrack de su nueva vida, de su próxima vida.

¡Es como el Delorean!

2009-01-08T22:04:00.000-08:00

Pero con un Honda. Y menos estético, y mucho más complicado que el "Mister Fusion" que sale al final de Back to the future I, y como diez veces más grande, y menos rápido, y sin el condensador de flujo.

Ah, y tampoco viaja en el tiempo. Pero por lo demás es igualito.

5 Películas Románticas.

2009-01-06T20:56:00.000-08:00

Sí, me gustan las películas cursis. Lo acepto. Es más, lloré viendo Garden State (pero solo porque vi llorar a Natalie Portman). El caso es que, aunque las películas cursis son bonitas y me divierto viendo una y otra vez "La boda de mi mejor amigo" (por culpa de Kelly, claro está); uno necesita ver algo más que palabras bonitas y finales felices, uno necesita verdad. He aquí una breve lista de películas románticas bien realizadas, con alma, con arte y con un poco de cinismo en algunos casos:

1. Eternal sunshine of the spotless mind

Jamás imaginé que ver un beso en una axila me resultara romántico, pero tampoco pensé que una película con Jim Carey fuera tan buena. "Eternal sunshine of the spotless mind" es de las mejores historias de amor que he visto en mi vida. Michel Gondry es un genio o algún cuarentón que aún es vírgen, porque solo alguien torturado sentimentalmente puede lograr narrar algo de una forma tan... bonita. La historia aborda un reencuentro dentro de la mente de los protagonistas, las imágenes de lo bueno que han vivido y lo malo que ha sucedido para que los dos tomaran las decisión que tomaron, hacen que uno se encarne con los personajes, que quiera que se unan de nuevo. Pero lo maravilloso de la cinta no es la construcción y el viaje de los héroes hacia su amor inicial, sino todo lo contrario: como el director nos hizo querer, por al menos una hora, que los dos merecen estar juntos. Sin embargo a finales de la película, Michel deshace todo; nos pone las verdaderas cartas sobre la mesa y comprendemos lo pesimista del largometraje: las relaciones se deterioran con el tiempo y nadie, repito, absoluta e irrevocablemente nadie sabe si los dos deben seguir juntos. Esa es una verdadera historia de amor, no como "Mi novia Polly". (Sí, fue un insulto gratuito, pero destesto esa película).

2. Rocket Science

Esta película es la que debería de ver todo hombre a los 13 años. Si "Eternal sunshine..." es pesimista, digamos que aún conserva un dejo de esperanza; pero "Rocket Science" es una avalancha de algo tan malo y triste como solo puede serlo el amor. Hay tantos momento memorables en esta cinta, que es imposible recordar cada uno sin que se me forme una sonrisa y es que pocas veces he visto como se dice una verdad tan desconsoladora: las mujeres son un mal. No sé si el chico que actua en el papel protagónico es en verdad tartamudo, pero si no lo es, deberían darle todos los premios que existan sobre la faz de la tierra porque me convenció. La mujer de la película es, en términos simple, lo mejor. El filme transcurre de la mejor forma posible, es divertidísimo, entretenido, abrumador, realista y emotivo. "Rocket Science", es el vivo ejemplo de que un hombre está dispuesto a lo que sea por una mujer, así como es el vivo ejemplo de que lo anterior a las mujeres les importa una mierda. Algunos dirán que no es una película "romántica" en el sentido completo; pero, al menos yo, no he visto que haya otra razón para que un adolescente ebrio tire un chelo hacia una ventana. Además, tengo que hacer especial mención del soundtrack de esta joya: está, casi en un cien porciento, realizado con música de Violent Femmes, incluyendo una versión adaptada para piano y chelo "Add it up". Si no la han visto, son hombres y han hecho cosas estúpidas por una mujer, deben descargarla ahorita mismo y verla.

3. Lát den rätte komma in

Este año he ido tres veces al cine: "Bolt", "Twilight" y "Arrancame la vida". No hay mucho que decir de la primera y la última, salvo que, en lo particular, "Bolt" me fascinó de princio a fin (los guiños a "The Truman Show" me cautivaron y hasta la canción cursi de Disney me gustó). En fin, con la segunda sí tengo serios problemas. No sé que demonios es esa película: por momentos parece que es un capítulo de "The Hills" y por ratos creí que estaba viendo "Ghost Rider", sin contar con que no puedo ver al protagonista sin pensar en Cedric. Y tengo que ser claro, porque pensé que iba a ver algo mejor, no es pésima y cualquier ente de 13 a 21 puede disfrutarla, pero eso si solo está acostumbrado al cine Hollywoodense, pues en esa película hay más clichés que letras en el Quijote. Ya sé, ya sé: no era de esta película que iba a hablar. La pequeña catarsis viene al caso, porque "Lát den rätte komma in", aborda algunos puntos similares. Sin duda, esta es la mejor película de vampiros que he visto en mi vida, la verosimilitud con la que nos muestran cada elemento es apabullante. Oskar, el niño pato de la clase, y Eli, se extraña vecina, se encargan de demostrarnos que el amor sí vale la pena y puede surgir en cualquier momento. Los dos protagonistas son jóvenes, los dos tienen un aire de psico killer que me ha dejado perturbado en estos días, hay algo en ellos dos que nos atrapa. El filme es de origen sueco y (oh, sorpresa del destino, que cosa más extraña) los estadounidenses ya están en búsqueda de un remake. No se engañen, vean esta, "Twilight" sucks. El final es lo más genial que me ha sucedido en mi vida (y eso incluye la vez que el trailer repleto de cerveza se volcó en la carretera). No solo la historia de amor vale la pena, todo, todo, todo es excelente.

4. I love Sarah Jane

Este es un corto. Por eso voy a ser corto. Está en YouTube y aunque al principio creí que se trataba de zombies, el título del filme está bien justificado; "I love Sarah Jane", nos demuestra, al igual que "Lát den rätte komma in", que el amor lo sobrepasa todo y cuando esa cosa que a veces destruye viene, nada importa, y en esta ocasión ese "nada importa" tiene la connotación más literal que se le puede adjudicar. Hablar de este, les podría arruinar la experiencia, así que mejor búsquenlo en internet, es fácil de encontrar y pongán especial atención en las actuaciones, solo así se da uno cuenta que "de verdad" se trata de una corto de amor

5. I'm a cyborg but that's OK

En lo particular, me cuesta ser objetivo con esta película, porque para mí, después de la trilogía de la venganza, todo lo que haga Chan-Wook Park está permitido y no solo eso, es exquisito. De la lista, esta es la más cursi de las tres, pero esto no quiere decir que sea la más digerible, todo lo contrario: ver como en los primeros cinco minutos una mujer se corta las venas, conecta cables en la herida y se deja ir una descarga eléctrica porque cree que es un cyborg, no es para cualquiera y a medida avanza, las cosas se ponen más divertidas (sí, soy un psicópata, me pareció divertido). El manicomio es el lugar donde menos pensé ver amor, y esta sí que se luce. Cada parte del filme es fantástico, nada sobra, nada falta. El final es una de esas cosas que harían llorar a cualquiera. Ver esta cinta cuando se está despechado es una tortura increíble, sobre todo porque los personajes atrapan y uno termina enamorándose de las situaciones que provocan los protagonistas. La banda sonora, como en todas la películas de Park, es perfecta, los momentos de descontrol son tan cursis que me hacen creer que tengo cohetes en los pies y puedo volar... Alto, eso de verdad suceder, es un spoiler. Quizás lo que más me gustó de "I'm a Cyborg but that's OK" es el contraste inmediato que hace con las clásicas películas románticas de occidente, pues desde el principio notamos que no estamos en tierras de estereotipos y, ya finalizando el filme, nos damos cuenta lo maravilloso que puede ser una buena historia de amor, si se cuenta bien aunque esta tenga que ver con dos locos. Al final, de eso se trata: el amor es una locura y los dos protagonistas al menos lo asumen, no como uno en la vida "real".

Las mejores 42 cosas del 2008

2008-12-26T13:43:00.000-08:00

42. No abandonar este blog, como el resto de las cosas que empiezo.
41. "Viva la Vida, or Death and all his friends" -Coldplay-
40. "Uno en la Llovizna"(Cuento) -Rodrigo Soto-
39. Ver la mejor actuación de Keira Knightley en "Atonement".
38. Volver a visitar Honduras.
37. No escuchar la gran reventazón de siempre en navidad.
36. Que nadie me obligue a cortarme el pelo.
35. Tener instalado Ubuntu 8.10 de Linux.
34. Que no me robaran mi celular.
33. Descubrir Battles.
32. "Si tuviera que elegir entre cogerme a Mónica Belucci y colgarme de un candelabro, escogería cogerme a Mónica Belucci".
31. "Pushing Daisies"
30. Poder formar mis primeras oraciones en kwenya.
29. Mi chaqueta negra con el símbolo de desarme nuclear en la parte trasera.
28. El día en que me quedé solo en la casa escuchando Radiohead por 3 horas seguidas.
27. El agujero de tres horas en el horario del primer ciclo de la U.
26. La primera presentación de la obra de teatro.
25. "Las primeras hojas de la noche" -Francisco Massiani-
24. El Arco.
23. Las pizzas facistas.
22. Descubrir Másfél.
21. Las bolas de fuego de Nejapa.
20. La "season finale" de Lost.
19. Musiteka v.3
18. Tener tiempo para escribir.
17. Las clases de Redacción con Francisco Andrés Escobar.
16. El pequeño viaje a La Puerta del Diablo.
15. "WALL-E" (Brad Bird).
14. La pequeña reunión después del concierto de Silvio Rodríguez.
13. El Photocafé.
12. Aprender a redactar mejor.
11. La fiesta de cumpleaños de Marlon.
10. Conocer a Chepe, la China, la Gris, la Sophia y un tal vez a Víctor.
9. El tercer viaje al Pital.
8. La terraza abandonada.
7. La lomita.
6. La semana en Costa Rica.
5. New York.
4. "The Dark Knight" -Christopher Nolan-
3. "The Fall" -Tarsem Singh-
2. La realización de "Este corto no es de zombies"
1. Gabriela

"We love you, Natalie"

2008-12-24T10:32:00.000-08:00

#15

2008-12-14T22:12:00.000-08:00

A veces, pienso en eso.
Cuando el olor a tierra mojada me invade,
cuando las ventanas quejumbrosa se llenan de soslayo.

Veo la ropa húmeda, desnutriéndose de a poco
en el alambre del tendedero.
Me habla el frío de los autos que pasan a mis espaldas,
esos que no escucho nunca, a menos que sea demasiado tarde.

Pero, de todo, lo que más me duele es la intransigencia
de todas sus palabras.

El Bache

2008-12-08T23:09:00.000-08:00

Salió de la casa temprano. La fecha para la presentación de su tesis se había adelantado quince días, y como era de suponer, no estaba preparado para semejante reto académico. El desvelo era, según sus propias palabras, un placer que debía reservarse para los amigos y las amantes; no obstante, tuvo que cambiar su política y dejar de pernoctar, para dedicarse al trabajo de investigación que requería.

La noche anterior la pasó escribiendo las conclusiones del trabajo, revisando vídeos viejos para lograr vencer al sueño, hablando por teléfono y escuchando grupos viejos, viejísimos. Se despertó con un malestar estomacal que empezó, para ser exactos, dos días antes, pero que se había agravado hace cuatro horas. Todo su organismo estaba en un estado deplorable: sus manos temblorosas apenas conseguían aferrarse al volante, sus reflejos habían disminuido considerablemente, los pies se agolpaban, con inseguridad, en los pedales del coche y su cabeza palpitaba sin control. El tráfico era ligero y aprovechó la ocasión para omitir toda precaución vial en su transcurso a la universidad.

Faltaban unos minutos para la hora señalada, el trabajo estaba terminado y todo parecía estar en orden. Bordeó el redondel ufano y sonrió para sus adentros a causa de su iminente logro; aceleró en la autopista y, mientras la aguja del tablero llegaba a las cuatromil revoluciones, todo el automóvil se hundió en el agujero que debía sostener una de las tantas alcantarillas hurtadas en los últimos meses. El golpe lo sintió hasta en el timo, todo su páncreas se contrajo al ver como la superfie se movió durante una décima de segundo y desbalanceó el carro, llevándolo al carril contrario. Se apresuró a tomar el control del vehículo, giró hacia la izquierda con un tirón en el volante y desaceleró de forma drástica hasta hacer chirriar los neumáticos.

Cuando logró, por fin, estabilizar el automóvil, todo su cuerpo estaba envuelto en sudor, y sus manos no podían, por más que quisiera, responder a la orden de soltar el timón; pensó que todo había pasado, aceleró de nuevo con mesura, miró hacia afuera para comprobar que ninguna persona se había percatado del ridículo que acaba de realizar; mientras tanto, escuchaba como la llanta del lado del conductor se desinflaba, poco a poco, y el carro bajaba, de nuevo, en el nivel de la superficie, pero esta vez con más lentitud.

Tenemos una mejor idea:

2008-12-06T23:39:00.003-08:00

Mi muerte

2008-11-23T22:09:00.000-08:00

Cuando gane la revolución, se acordarán de que existí
y que sin mí
no pudieron haber ganado tantos corazones.
Recordarán mis manos de acero en su piel de terciopelo,
mi sonrisa de un ave fénix con plumas de violencia.

Me acordaré de sus consejos
y me acusarán de revisionista.

Pero yo
iré
detrás de ella como una rata,
como un bandido,
un amante tras la guerra.
Las guerras
populares prolongadas.
Y se acordarán de que existí.

Gugle

2008-11-22T20:01:00.000-08:00

*No sé por qué no había subido esta imagen.

Beren

2008-11-18T22:25:00.000-08:00

A Diego Javier Boquín (el auténtico)

Palabra que no es fácil. Uno piensa que con cualquier cosita queda bien, pero es paja: cuando se trata de tu tata no podés andar con bajeradas, debés conseguirle algo que agüevo le guste. La otra vez, le compre una de esas navajas suizas, al estilo McGiver, y solo para que se perdiera sirvió (yo creo que por eso, solo camisas le regala mi nana). Ahora tengo que ver algo que no se pierda, un tatuaje estaría vergón, eso no se pierde, por más descuidado que seás. Pero si ni los piercing le gustan ya va a aceptarme un tatuaje. Podría regalarle unos lentes también: todos los que trae se los pierdo, ya va siendo hora que me haga responsable.

Esto me pasa por ponerme a última hora a escoger este tipo de babosadas. Además, no sé porque tendría yo que regalarle algo, de todos modos, él me da el dinero, mejor que se compre algo que le guste y ya. Ya sabe que lo amo, y un vergo. Pero vas a creer, vos, que con un pull-over le voy a estar demostrando esas cosas: no, señor, lo único que podría regalar uno para este tipo de eventos es un riñón o la médula, pero cuando andás regalando eso es porque ya está jodido el maje y mejor dale un buen trago, lo va a disfrutar más.

Ya sé que él me ha dado más, pero siempre cuesta decidirse por algo, por pequeño que sea. El problema es que ni saldo tengo para hablarle y decirle feliz cumpleaños que los cumplas feliz y que, ojalá, te encontrés a Claudia Palacios en aprietos para llegar y abordarla como Dios manda. No, ni saldo para eso tengo. Solo a él se le ocurre vivir tan lejos; si estuviera aquí con hacerle un buen desayuno y darle un abrazo a lo "película de Disney" bastaría. Yo creo que voy a terminar dándole un libro o algo por el estilo. Sí, eso siempre es bueno: un libro de Tolkien o Kundera... Puta, pero están caros, y no tengo ni para el pasaje. A la Stephy le sale más fácil: se pone a jugar con plastilina, le hace algo y queda bien; y para terminar de joderme, me toca limpiar el cuarto, que siempre queda hecho un degenere que ni Dios padre y Benedicto XVI pueden componer.

Es que no es fácil. Palabra. Pero por lo menos sabe o intuye que lo amo (al menos, eso espero, porque si no estoy cagado). A saber. Solo espero que, si no puedo darle señales de vida, la pase bien: ya va saliendo de los treinta y a saber qué crisis le va a agarrar con eso de la mediana edad, tal vez se compra un convertible y lo agarro para salir a fregar con la raza. Larga-vida-y-buena-muerte, como decía Roque. Aquí se le aprecia y se le quiere más que a cualquier otro.

F. Diego Javier Boquín (el otro)

Ajá...

2008-11-18T22:21:00.000-08:00

Ni todas las promesas del mundo
multiplicadas por mil ecos
podrían hacerme bien hoy.

Los 90's

2008-11-04T16:50:00.000-08:00

Dicen que la década de los 70's estuvo llena de excesos y psicodelia, pero yo creo que subestiman los espacios publicitarios en los periódicos de los noventas:

El primer anuncio está en algún número de El Diario de Hoy del mes abril de 1995. El segundo es de 1990 y salió en algún punto de diciembre en La Prensa Gráfica. No sé cuál es más aterrador.

El Mar

2008-11-03T20:01:00.000-08:00

"White Goddess, Red Goddess,
Black temptress of the sea, you treat me right."

Después de mí, querida, vendrán naves
con galeras repletas de tesoros,
con mástiles y velas y estraves,
a encallar tu playa de abandono.

Vendrán a ti, puerto precioso y calmo,
marineros de madera y de acero,
embarcaciones con balas de cañón,
y polizontes a tu muelle eterno.

Después de mí, te olvidarás del mar,
de las gaviotas que nublaron el cielo
y te entregarás al olvido ciego,

cuando de tus ojos me veas zarpar.
Y al final, mi luz de faro salino,
se marachará hacia el océano frío.

Qué útil

2008-11-01T21:43:00.000-07:00

1 minute, 25 seconds

Created by Bunk Beds.net

Cui

2008-10-29T18:56:00.000-07:00

Yo sé que nunca fue fotogénica, pero esto era el colmo: lo ojos cerrados y la boca aturrada. Así no se puede. No era nada parecida a ella. En persona se veía muchísimo mejor. Su boca delgada dejaba ver, a veces, una sonrisa preciosa; sus dientes blancos como luna en cuarto creciente, sorprendían a todo el que la miraba; su cabeza era pequeña, y de ella brotaba una cascada de cabello negro que recorría su espalda perfecta; sus ojos adormecidos se separaban con delicadeza de su nariz minúscula; sus labios siempre estaban cubiertos de un labial farmacéutico con sabor a vainilla. Y el cuerpo no estaba nada mal: unos senos modestos sobresalían de su abdomen, unos hombros redondísimos se movían al compás de sus caderas, unas piernas largas y delicadas bajaban de sus vestidos y unas manos se movían descontroladas cada vez que hablaba. Pero la foto: parecía sacada de la Gran Depresión, o tomada con propósitos de lástima para la UNICEF. Así no se puede, muy bonita puede ser, pero no tiene futuro si sigue con esas sus fotos.

Hoy

2008-10-26T18:04:00.001-07:00

Hoy Milan Kundera tenía razón
hoy no vi a nadie que pudiera decirme qué (gran putas) hacés aquí.
Hoy descubrí que hay veces en que todo se puede ir al carajo.
Hoy me ha ido bien, así como toda la semana, y solo
espero tener tiempo suficiente para arruinarlo:
para ganarle al tiempo en la carrera por destruir las cosas.

Hoy no cambié y, como siempre, seguí siendo igual.
Hoy no aprendí nada. Hoy lo dije todo, solo que nadie me escuchó (ni siquiera vos).
La ciudad se derrumbó y Milan tuvo razón, al igual que Lenon.
Es curioso que hoy no te haya visto y haya pensado todo el día en vos.
Hoy no pensé en vos como una mujer.
Hoy pensé en vos como lo que sos: el poder para ajusticiar con guerrillas.

Hoy la sal no es suficiente.
Hoy solo vos sos suficiente.
Hoy te me vas o te quedás pero haciendo lo que debés hacer...
Sino jodete.
Sino morite y no volvás.

Espero haberlo jodido todo ya.
Para que Kundera no tenga (tanta) razón.

"Mucha mierda..."

2008-10-26T17:53:00.000-07:00

Túrrala

2008-10-24T18:26:00.001-07:00

Problema de lógica/ética (tomando en cuenta las tres leyes de Asimov)

2008-10-24T18:07:00.000-07:00

Eres un robot, y un árbol va a caer encima de un niño que está jugando al otro lado de la calle, pero hay un guardia de tráfico con una señal de "ALTO" que te impide cruzar, ¿qué harías?

#4

2008-10-18T21:54:00.000-07:00

De tu desnudez solo tengo mapas,
no tengo ni canciones.
De tu cuerpo yo no guardo
un poema o una palabra.

Tu mirada la confundo con las otras
siete puertas que me llevan hasta vos.
Si tus manos las conozco, es porque
de ellas bebo, vivo, veo.

Tu geografía de alcohol
tus pétalos sujetos
tu llanto de cachorro
tu risa de robot, de silencio
tu y tú, reina de esas cosas sin importancia.

De esas cosas sé:
tus rabias y sal de labios
tu indiferente forma de odiar
tu elegante forma de huir.
Pero qué sé yo de tus colinas suaves
de mariposas azules muertas sobre trapos sucios.
Ni un solo botón me hace falta
de tus senos, ni un solo agujero quiero de tu falda,
¿para qué? Nada haría con él, que no pueda hacer con tus juegos de niña.

De tu desnudez ni leyendas me han contado.
De tu eternidad solo el viento me ha hablado.

No solo en "Catch me. If you can"

2008-10-14T17:10:00.000-07:00

Ahora, cuando uno se sube a eso "cosos", solo pasa pensando que si los terroristas, que las leyes de Newton, que los vórtex de Donnie Darko, que la negligencia de los técnicos, que los quinimil pies de alturas, que la isla de Lost a la que uno puede ir a parar, que Tom Hanks y su pelota, que las serpientes de Samuel L. Jackson (uy, eso sí estaría feo: Samuel L. Jackson y muchas serpientes, ni Dios quiera)... y así.

Antes, y con esas azafatas, cualquiera le pagaba a la aerolínea porque se tardara más en llegar el avión.

El Hospital (Jesús de Miguel Ángel)

2008-10-12T15:28:00.000-07:00

Al principio no entendés qué sucede: una camilla oxidada, un catéter torcido, un dolor en el cuello, el cielo falso destrozado, las paredes enmohecidas, el piso húmedo, un extraño olor a penicilina, y una puerta ocre adornando la entrada de la habitación. Todo te duele. Cada maniobra que intentás hacer, provoca un chasquido estruendoso. Movés, con dificultad, el cuello y empezás a revisar todo con calma. Pensás en el día anterior y comenzás a intuir que ha pasado más tiempo desde el accidente. Los recuerdos se te van, no sabés qué pasó con la otra mara. Por lo menos, estás seguro que a la Lucía no le pasó nada, vos te encargaste de ir a dejarla antes que a nadie; estabas encabronado, solo porque te dijo que andabas muy a verga. No podés negar que tenía razón…

Intentás adivinar a cuál hospital has venido a parar. En la pared hay unos cuadros de anatomía, en la esquina tienen grabado el logo de la institución, pero vos no ves nada desde allí; o al menos no ves nada claro. Lo único que distinguís a la perfección es un crucifijo de cerámica. Es grandísimo y está justo en la pared frontal.

La cruz que sostiene el cuerpo es de una simétrica; el letrero, situado en la parte superior, contiene una caligrafía hermosa. Abajo de la inscripción, la cabeza de la víctima se sostiene inclinada, con los ojos y la boca apuntando contra el suelo. Su cabello es lacio y cubre con delicadeza sus hombros. El vello de la cara, recortado con precisión, forma un candado sobre el rostro. Sus brazos extendidos son largos; sus manos se adhieren, sin resistencia, a la cruz, a través de unos clavos. Al centro, el abdomen no sufre de ninguna herida visible; sus pequeños pezones están colocados en perfecto equilibrio con su redondísimo ombligo. Sus piernas se aprietan contra los diminutos genitales, con notoria feminidad. La piel bronceada, y de cerámica, destella puntos por todo su cuerpo.

Mientras te fijás en cada detalle del andrógino ser crucificado, se abre lentamente la puerta ocre. Un anciano se queda mirando hacia tu lugar, y después de unos segundos de reflexión, se retira dejándote solo, otra vez. No tuviste tiempo de preguntarle nada, estabas viendo al Jesucristo. Cerrás los ojos y te preguntás por la mara, de nuevo. El tráfico se escucha desde la habitación como un murmullo lejano; las lámparas, ennegrecidas, se empiezan a encender, una a una, sobre vos; sentís como la luz ha invadido la habitación, a pesar de tener los ojos cerrados y mientras suenan las gotas que caen desde el catéter, volvés a quedarte dormido.

Los cínicos (A Piche)

2008-10-09T20:34:00.000-07:00

No soy, bajo ninguna circunstancia, un suicida. La sola idea de acabar con todo me parece demasiado trillada. Sin embargo, debo reconocer, con toda honestidad, que el suicidio es una vocación que me atrae desde hace mucho tiempo, cuando un tal L. E. llevaba, de forma clandestina, al colegio, las fotos del registro forense que su padre guardaba en el estudio: fotos grotescas de muertes violentas, cadáveres aún frescos que gozaban del inmaculado rigor mortis. Traía consigo esta clase de material morboso, dentro de una bolsa de plástico, todos los días que teníamos que reunirnos para realizar algún trabajo sencillo. Pasábamos horas observando la posición de los cuerpos inertes, en su eterno momento final.

Tengo en mi memoria a cada víctima, pero de todos, recuerdo siempre a los suicidas: aquellos que se ahorcaban desnudos, los de las venas laceradas, el hongo en los cráneos por el disparo, el vómito inundando a los sobredosificados y una innumerable lista de formas distintas para acelerar el transcurso biológico.

Desde allí, pienso en ellos. Como todo el mundo, alguna vez me atrajo el misterio de la muerte después de la vida (sí, así está bien escrito), pero "debía la cuenta de la luz", así que nunca fue más que una simple elucubración de insomnio. Nunca tuve la verdadera intención de descubrir lo que había más allá, o menos acá... como sea.

Al fin y al cabo, lo que me atrae de los suicidas es su ingenua valentía. Me atraen sus motivos para suicidarse, pues ninguno me ha logrado convencer (desde esa época de fotografías prohibidas) del acto sublime de lanzarse a los brazos de la muerte. Si revisamos un poco, veremos solo causas recicladas, estúpidas, cursis. Me extenderé un poco más en este asunto: cuando digo que todas las razones establecidas por los suicidas son, en todo caso, estúpidas, no estoy afirmando que el amor, el odio, el resentimiento, la compasión, el compromiso, la tristeza, la resignación o el sufrimiento sean estúpidos. Al contrario, cada uno de los sentimientos enunciados forman parte de la belleza humana, todos los hemos sentidos, algunos más que otros, en diversas ocasiones, y en ningún momento me permitiría hablar de estos elementos con desdén. Pero, por eso mismo, considero inaceptable adjudicarle a los mismos el acto de arremeter con la vida misma. ¿Acaso no todos hemos sentido, de forma inefable, cada una de estas emociones?¿Quiénes son ellos para afirmar que sus experiencias han sido más profundas que la de los demás? ¿Han sido estas las únicas causas para cometer tal acto?

Solo una causa, en su más pura expresión, sería ideal para asesinarse: el aburrimiento. No hablo de aburrirse de la vida, como perder todo ánimo por vivir; sino del genuino aburrimiento de los domingo vespertinos que acechan cada semana. Nunca he encontrado a alguien que, fuera de todo problema psico-sexo-pasional, tenga como motivo único, para acabar con su vida y dejar todo atrás, el aburrimiento llano y vulgar. Comprar una botella de whisky, un bote de prozac y disparar hacia las inocentes sienes con una Smith&Wesson modelo 36 - 3", solo porque no la televisión no tenía la intención de entretenernos ese día, porque la radio hostigó con la misma música, porque las tiendas de libros estaban cerradas (las de armas no) y afuera, a pesar de estar nublado, no se avecinaba ni siquiera la lluvia. Sí, esa es la única razón justificable. Ya sé que sería igualmente justificable tomar papel y lápiz e intentar escribir algún soneto, pero si no se tienen las agallas para enfrentarse a la poesía, habrá que matarse. Si la pornografía del mundo se ha extinguido (y en internet solo queda una página llamada "www.quevuelvaelporno.com") y en el cine solo hay remakes de películas asiáticas, habrá que matarse. Si no se tienen amantes clandestinos, o en último caso oficiales, a quien llamar, habrá que matarse. Si ni siquiera los políticos, en televisión abierta, surgen con sus discursillos para alegrarnos el día con sus estupideces, habrá que matarse.

Esa, y solo esa, es la verdadera esencia de un suicida respetable; tomando en cuenta, claro, la forma de suicidio antes especificada. Todas las demás son tonterías superables, todo lo demás está sobrevalorado. Pero el aburrimiento mata lentamente y carcome el cerebro, como la sífilis. En este momento centenares de personas pierden su vida, unos con pastillas, otros con lazos, otros hechados en el sofá viendo la vida "real" de personas que se divierten más. Pero todos mueren, o al menos deberían.

No, no soy un suicida. A mí parecer, es el aburrimiento, y no el hombre, el lobo del hombre. Seguiré escribiendo, viendo, escuchando, amando y odiando. Y cuando no baste, llamaré a L. E. para que, junto a la música de Calamaro, veamos fotos de esos pobres corazones, destrozados y mutilados por las falsas valentías y estúpidas razones.

*Por fin termino un texto que siempre quise darte, cabrón. No, ellos no son valientes y aparte del aburrimiento, solo la locura (clínica) debería llevarte a esto, las demás idioteces son clichés.

Si tuvieras veinte, sería más fácil ponerle un título, desgraciada.

2008-09-29T21:40:00.000-07:00

Brindemos este día por la Rosa,
levantemos las copas de la mesa
que diecinueve no son poca cosa,
es casi una veintena que ya pesa.

Ya para esta edad no hay ni una piñata
ni velitas encendidas que apagar.
Pero están esos amigos sin corbata
que celebran esta fiesta sin parar.

Por eso en este día, pelirroja,
nosotros te deseamos lo mejor:
que se vaya la tristeza que aloja

cualquier miedo, duda, rabia o temor.
Que tu vida sea corta, no importa;
peor sería larga y con desamor.

Mucho antes de Hernán Cortés

2008-09-28T21:08:00.000-07:00

Losgar

2008-09-28T21:01:00.000-07:00

La verdad es que tengo poca creatividad para esto:
para decir lo que siento sin usar las manos
o sentir lo que digo sin usar el corazón.

Pero hoy, habrá más de un poema al que recurrir
para ver detrás de la magia
o de la música.
Levantemos hoy el brindis apagado
y preguntémonos al unísono
si acaso importa su ausencia presente entre mis huesos
o la nueva llegada de los sueños,
de la esperanza sin falsas esperanzas de intelectualidad.

A la mierda con todo, como en Losgar.
Vamos, a cruzar la brecha
entre la honestidad y los delitos.
Atrevámonos a pasar, uno por uno,
para vernos desde el otro lado, actuando como cerdos enamorados
para vernos llorando de placer.

Volvámonos rojos entre la multitud y
sin volver atrás
revolucionemos el amor en las palabras.
Amemos nuestras almas hasta llegar a odiarnos con el cuerpo.
Que todo en esta vida está perdido si no somos capaces de cambiarlo todo.

Diciembre

2008-09-26T21:50:00.000-07:00

Sé que hoy no tienes ganas de poemas
ni de canciones,
estás harta de eso cotidiano:
las gemas, los duelos, las muertes
los días, los milagros, las quimeras,
los amigos, los silencios y yo...yo... diezmil veces yo.

Yo, por otra parte,
no vengo a ofrecerte nada de eso
ni cualquier otra cosa.
Solo vengo aquí
hoy
sin llaves ni secretos
a pararme junto a ti.
Para estar pegado a ti,
como una infección
o una alergia.
Eso indeseable que es parte tuya.
Sin que me lo pidas me quedaré
porque tienes miedo.

Si te marchas, adelante.
No te haré falta, pues no te di promesas.
Te di una flor
dentro de una gota, un tigre sin dios,
una pequeña vereda peligrosa y extensa.

Y así estamos.
Sin nada que decir.
Viéndonos.
No te amaré eternamente, ni tu me recordarás por siempre.
Pero hoy, dejemos bailar a las pupilas en silencio.

Haiku Blanco

2008-09-25T20:39:00.000-07:00

Fuego sereno
y todos los colores.
Infinidad sos.

Superman Returns

2008-09-18T20:41:00.001-07:00

Superman Returns (2006) es una de esas, desafortunadas, piezas cinematográficas que cayó pronto en el olvido, solo por no satisfacer la sed parafernálica del público y no cumplir las estilizaciones actuales "necesarias" para llevarla a la pantalla grande; esto, por supuesto, en una época de superhéroes más modernos y más oscuros. Sin embargo, el regreso del hombre de acero es una historia muy acertada en un nivel clásico y, más que una secuela fuera de contexto, es un homenaje al espíritu del extraterrestre más conocido de todos los tiempos.

Probablemente, la mayor dificultad de este filme es que fue dirigido por un fanático del mundo de los comics y no por un director detallista y cegado por el marketing. Bryan Singer es un joven talentoso que ha sabido combinar la dirección y la narración de manera eficaz en otras oportunidades; siempre ha sabido como deleitar a un público más selecto y reducido (con las obvias excepciones de las primeras dos películas de X-Men) y la esporádica presencia de Superman, en esta ocasión, proviene precisamente de allí: esta es una película que, sin duda alguna, iba a lanzarse como un blockbuster, pero que, finalmente, era una película de autor en su transfondo.

Pero que haya fracasado en taquilla, no le quita ningún mérito a Singer. La historia que nos presenta esta vez es la más interesante de todas las películas anteriores: el reencontrarse con una Lois diferente y más humana; verse indefenso por un tiempo indefinido y ser, por primera vez, él el rescatado; enfrentarse con un Lex Luthor más desquiciado que nunca; y adaptarse nuevamente (como Superman y como Clark Kent) a una sociedad más violenta e insegura de la que ya conocía; son elementos que enriquecen el prodcuto final. Sin hablar de las preciosas escenas que vemos a lo largo del filme, como la danza por los cielos al lado de su amada o el impresionante impacto del globo del Daily Planet sobre los hombros del superhéroe.

Claro está, que no todo puede ser prefecto y el error garrafal de esta última entrega fílmica sobre Kal-El es su descendiente. No estoy en contra de incluir a un hijo en la vida del kryptoniano, después de todo, han hecho peores cosas a través de los años con él (como el comic de Lois Lane o algunas ucronías sin sentido), pero el niño encargado de interpretar a Quiénsabe-El, no proporciona ningua energía y, su mediocre actuación así como su desabrida figura, dan ganas de moler a palos a los encargados del casting; o matar al diseñador de personajes que dibujó un niño asmático como el primogénito de Superman.

Aún así, esta producción es una digna recomendación para todo aquel que disfrute de los superhéroes clásicos y no de esas burdas adaptaciones cómicas, que buscan complacer a "toda la familia" de forma estúpida (léase The Fantastic Four). Superman Returns, es una película a toda regla que hace un verdadero honor a la esencia del personaje, lo situa en un lugar más cercano a la tierra, y finalmente propone verdaderos retos para ese "dios enojado", que inclusive se ha vestido de rojo y la pateado traseros con la izquierda.

Ya sé con quien quiero casarme

2008-09-18T20:41:00.000-07:00

Así, sí dan ganas de acabar con el mundo:

2008-09-09T22:03:00.000-07:00

No quería unirme a la fiebre del LHC*, pero dentro de 6 horas se dará un paso definitivo para finalizar el proceso del Gran Colisionador de Hadrones. Después de eso, estará casi listo para activar el interruptor de "Self-Destruction" de la Tierra. Si me preguntan, este "gadget" es la segunda forma más elegante de exterminar la vida como la conocemos (la primera incluye varias ardillas rapadas y demasiada mayonesa, tengan calma y pronto la verán); pero por el momento conformémonos con las preciosas fotos de alta definición que presentó hace unos meses el Boston.com y sigamos viviendo en el pecado antes de que activen el asunto este...

*Este es un rap muy detallado, sobre el chunche en cuestión.

Música

2008-09-08T23:32:00.000-07:00

El electro brit post-punk ya no está en la scene

-Inciclopedia sobre los "indies"-

Las niñas de ahora cada vez son más independientes

2008-09-04T21:59:00.000-07:00

Daft Graph

2008-08-26T04:46:00.000-07:00

En ocasiones unas risas esporádicas me despiertan a las 2 am...

2008-08-18T10:53:00.001-07:00

Adiós.

2008-08-17T22:57:00.001-07:00

Me despedí de vos sin avisarme,
sin decirme que debía decidirme.
Sin decirme nada antes de huír.

Me mandé lejos de tu figura
te quedaste fuera de ti sin esperarme,
te robe algunos besos mientras dormías
abrazada con mis sueños en tus párpados.

Y no fuimos nadie
somos de todos,
esos,
que están,
allí,
esperando,
con las manos vacías,
de nosotros,
sin final.

Y vos te vas sin mí
y yo me voy con tu ausencia
y ninguno dirá nada nunca.

Blogs

2008-08-16T14:01:00.000-07:00

Un blog es básicamente un lugar donde llega uno y pone cuatro cosas que a su vez ha visto en otro blog que ponían sobre una cosa que, a decir verdad, ni uno ni otro saben de qué demonios están hablando...

-Inciclopedia-

W.

2008-08-16T09:25:00.000-07:00

Mi perro es de nubes
de esas comunes que se ven a diario
de esas que están sucias
y no han de oler muy bien.

Mi perro ha de ser fuerte
porque nunca ha llorado,
no como las nubes que se van en llantos
y nos inundan con tristeza.
No, mi perro no llora, aunque a veces
ha de querer, y con toda razón.

A veces ha dejado de ser nube
y solo ha sido nieve -sucia también-, que es lo mismo
pero más abajo, aquí, conmigo.

Mi perro ladra
y cuando ladra nunca llueve
por eso digo que es de nubes
o de humo o de esas pocas cosas
que merecen estar arriba de nosotros
en el cielo.

Veinte años después en Chernobyl...

2008-07-28T21:52:00.000-07:00

*La imagen enlaza al sitio original, en el cual se puede leer la historia de cada una de las fotografías.

Haiku #3

2008-07-25T10:44:00.000-07:00

Yo soy un barco

y tu cuerpo es como el mar.

Voy navegando.

Why so serious?

2008-07-18T09:13:00.000-07:00

Debo ser justo: The Dark Knight (TDK) es la mejor película de este maldito año. Así de simple. Esta nueva entrega que llega de la mano de Christopher Nolan (con la, ya obvia intervención de su hermano Jonathan) es, por mucho, la mejor adaptación de un cómic a la pantalla grande. Y es que TDK no solo es una muestra parafernálica de superhéroes enfrentándose a los problemas delincuenciales de sus némesis; afortunadamente, tampoco es una plastosa adaptación psicodélica llena de malas actuaciones y gadgets estúpidos, como fueron sus predecesoras (a excepción de Batman Begins, claro). No, TDK es una obra maestra, dentro del género comiquero, que explora la naturaleza humana y los conflictos éticos que sufre un hombre ante una situación que poco a poco se ha salido de sus manos. Pero para hablar de El Caballero Oscuro es mejor ir por partes.

El prólogo de seis minutos protagonizado por el Joker (Heath Ledger), sirve de introducción perfecta para presentarnos al rey de caos y la anarquía, no solo por ser un personaje oscuro y clinicamente inestable, sino también por ser una mente brillante que va tejiendo el plan conforme a sus necesidades y deseos (muy personales y hasta absurdos en ciertos puntos). Posteriormente y a través de la hermosa actuación del ex vaquero, vamos conociendo (o desconociendo) ese mundo caótico y bizarro en el que vive un simple psicópata: el caos representado por el Joker no tiene origen y no es necesario buscarle uno, pues bien pueden ser mentiras como las historias de sus cicatrices (muy graciosas de hecho); tal y como afirma Bruce Wayne (Christian Bale) en un excelente guiño a su entrenador "los criminales no son complicados"; y es que al final el Joker no es un enemigo complejo que busca un propósito utópico, las expectativas del Joker son simples y fáciles de alcanzar en un mundo cada vez más degradado, y en este caso no me refiero exclusivamente a Ciudad Gótica.

Por otra parte, en esta ocasión no contamos con una introducción tediosa de la situación del superhéroe: los conflictos de Batman van surgiendo a la luz conforme la intensidad de la presencia del Joker va causándole muchas más dificultades de las que ya tiene presente. Por fin vemos lo que Batman representa en el mundo de los cómics: un héroe, sin un "súper" que lo preceda. En otras palabras vemos un hombre que tiene el poder (adquisitivo al menos) y la determinación para cambiar lo que está allá afuera, pero este poder y estas buenas intenciones no bastan si las decisiones son incorrectas. Es justamente allí donde entran a relucir los personajes secundarios en la vida de Bruce, sus colegas (Fox, Gordon y Alfred) son la conciencia que necesita a cada momento para tomar el camino correcto y no detenerse, por más complicadas que se pongan las situaciones. Aún así el Batman de Christopher Nolan no estaría completo sin un código moral determinado que lo diferencia del Joker (pues al final los dos actuan al margen de la ley), y el puto argumental llega cuando vemos a un Batman dispuesto a retirarse, pues lo que busca al final de todo no es una urbe gobernada bajo su capa, sino una Ciudad Gótica justa en la que no sea necesario él y las cosas transcurran con normalidad sin necesidad de su violencia, y es allí, principalmente, donde está la veradera esencia de un héroe.

Estas son las dos caras de la moneda: un murciélago que busca establecer un orden a un mundo cada vez más desastroso y por otra parte un payaso que da respuestas irreverentes e ilógicas a una realidad casi tan equívoca como su propia existencia. Batman representa el orden y las reglas que deben de seguirse, aun cuando él tenga que imponerlas al margen de las mismas. El Joker solo es el producto lógico de una sociedad perturbada. Y en medio está Harvey Dent. La lucha por el alma de Harvey Dos Caras (Aaron Eckhart) es el meollo del asunto, pues no solo es un hombre que está en constante pugna consigo mismo, sino que representa las esperanzas de toda una población. La interpretación de Eckhart consigue lo que ningún otro actor podría conseguir con tal naturalidad: una dualidad entre los intereses comunes y los intereses personales y las medidas para optar por unos encima de los otros.

Quizás lo más sorprendente de la película es su desenlace, o más bien sus desenlaces. El simbolismo de un Joker sonriendo de cabeza es la representación de una sonrisa inversa, y por consiguiente su derrota, al menos temporalmente. La desesperanzadora decisión de Harvey y su inconcluso final muestra por una parte lo que hay detrás de las personas y lo que representan para el mundo, Harvey es el héroe que necesitan, pues, como ya desde la primera película se anunciaba, para ser incorruptibles hay que perdurar como un símbolo, y así lo hace Dent para los ciudadanos. Pero al final, la decisión correcta recae en Batman (un Batman más maduro que nunca), el sacrifcio de un hombre para la gente tal y como lo necesita es la única esperanza que deja el filme aunque no sea un final muy esperanzador para el enmascarado, pero sí una opción necesaria.

The Dark Knight es la muestra de una verdadera película de autor, en las que varias lecturas son posibles. La justa medida entre fondo y forma. La acción sobrepasa toda espectativa, los gadgets sorprenden de manera orgásmica, los chistes o chascarríos funcionan a la perfección, el humor negro del Joker juegan un factor importante en la película, no está de más hablar de la interpretación del difunto Heath Ledger, no hay un fotograma innecesario, la fotografía es espléndida, la fidelidad a los personajes es la correcta... En fin, podría hacer una lisa innumerable de todas las cosas que hacen de El Caballero Oscuro una auténtica obra maestra, pero considero correcto finalizar con la única pregunta que me invade y me hace sentir, en cierta medida, algo deprimido:

Y ahora, ¿tengo alguna razón para seguir yendo al cine?